tag:blogger.com,1999:blog-85363873467032654772024-03-18T21:48:03.999-07:00Con-Fabulación 161-220Archivo Periódico Virtual. Números: 161 - 220Cuento Brevehttp://www.blogger.com/profile/17416225798014691021noreply@blogger.comBlogger342125tag:blogger.com,1999:blog-8536387346703265477.post-42770935123573535562011-07-03T22:00:00.000-07:002013-01-22T11:36:51.818-08:00Con-Fabulación del No. 161 al 220<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg_1s_8eC6Jdg1jHggOtNBdw_Lviv_I4UNCXAhY3pV5Zhg1_sCsCUgbfavSoIaI7uUY4mlzF4CGKtMCX8uaTbsdwgB2Idqm_riaRnNOqZkyfvavJc6dJj7MTUG7PoJBqyu05-SNTVKP3cp2/s1600/fernando-maldonado+Otras+realidades.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="228" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg_1s_8eC6Jdg1jHggOtNBdw_Lviv_I4UNCXAhY3pV5Zhg1_sCsCUgbfavSoIaI7uUY4mlzF4CGKtMCX8uaTbsdwgB2Idqm_riaRnNOqZkyfvavJc6dJj7MTUG7PoJBqyu05-SNTVKP3cp2/s320/fernando-maldonado+Otras+realidades.jpg" width="320" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
<br />
<div align="center" style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt;">
<b><span style="color: #cc0000; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 14.0pt;">Números Anteriores Con-Fabulación</span></b><b><span style="font-size: 14pt;"><o:p></o:p></span></b></div>
<div align="center" style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt;">
<b><span style="color: #cc0000; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 18.0pt;">Archivo del No. 161 al 220</span></b><b><span style="font-size: 18pt;"><o:p></o:p></span></b></div>
<div align="center" style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt;">
<b><span style="color: #cc0000; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 16.0pt;">100.000</span></b><span class="apple-converted-space"><b><span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 16pt;"> </span></b></span><b><span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 16pt;">lectores
semanales</span></b><b><span style="font-size: 16pt;"><o:p></o:p></span></b></div>
<div align="center" style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif;">Ilustraciones Blog: Fernando Maldonado<o:p></o:p></span></div>
</div>
Cuento Brevehttp://www.blogger.com/profile/17416225798014691021noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-8536387346703265477.post-10800233177048512762011-07-03T21:58:00.000-07:002012-05-28T14:46:02.510-07:00Comité Editorial<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="color: #990000;"><span class="apple-style-span"><b><span lang="ES-TRAD" style="font-family: Arial, sans-serif;">DIRECTOR</span></b></span><span class="apple-style-span"><span lang="ES-TRAD" style="font-family: Arial, sans-serif;">: Gonzalo Márquez Cristo. </span></span><span class="apple-style-span"><b><span lang="ES-TRAD" style="font-family: Arial, sans-serif;">EDITORES:</span></b></span><span class="apple-converted-space"><b><span lang="ES-TRAD" style="font-family: Arial, sans-serif;"> </span></b></span><span class="apple-style-span"><span lang="ES-TRAD" style="font-family: Arial, sans-serif;">Amparo Osorio,</span></span><span class="apple-style-span"><span lang="ES-TRAD" style="font-family: Arial, sans-serif;"> Iván Beltrán Castillo</span></span><span class="apple-style-span"><span lang="ES-TRAD" style="font-family: Arial, sans-serif;">.</span></span><span class="apple-converted-space"><b><span lang="ES-TRAD" style="font-family: Arial, sans-serif;"> </span></b></span><span class="apple-style-span"><b><span lang="ES-TRAD" style="font-family: Arial, sans-serif;">COMITÉ EDITORIAL</span></b></span><span class="apple-style-span"><span lang="ES-TRAD" style="font-family: Arial, sans-serif;">: Mauricio Contreras, Rafael Ortega Lleras, Marcos Fabián Herrera, Maldoror, Fabio Jurado Valencia, Olga Sanmartín, Julio Jaramillo Hoyos.</span></span><span class="apple-converted-space"><span lang="ES-TRAD" style="font-family: Arial, sans-serif;"> </span></span><span class="apple-style-span"><b><span lang="ES-TRAD" style="font-family: Arial, sans-serif;">CONFABULADORES</span></b></span><span class="apple-style-span"><span lang="ES-TRAD" style="font-family: Arial, sans-serif;">: Óscar Collazos, Jotamario Arbeláez, Gustavo Tatis Guerra, Mauricio Botero Montoya, Sergio Trujillo Béjar, Fabio Martínez, Germán Villamizar, Guillermo Bustamante Zamudio,</span></span><span class="apple-converted-space"><span lang="ES-TRAD" style="font-family: Arial, sans-serif;"> </span></span><span class="apple-style-span"><b><span lang="ES-TRAD" style="font-family: Arial, sans-serif;">EN EL EXTERIOR:</span></b></span><span class="apple-converted-space"><b><span lang="ES-TRAD" style="font-family: Arial, sans-serif;"> </span></b></span><span class="apple-style-span"><span lang="ES-TRAD" style="font-family: Arial, sans-serif;">Floriano Martins, Alfredo Fressia (Brasil); Antonio Correa, Iván Oñate (Ecuador); Marco Antonio Campos, José Ángel Leyva (México); Luis Alejandro Contreras, Benito Mieses (Venezuela); Renato Sandoval (Argentina); Efer Arocha, Jorge Torres, Jorge Najar, Eduardo García Aguilar (Francia); Marta L.Canfield, Gabriel Impaglione (Italia); Luis Bravo (Uruguay); Armando Rodríguez Ballesteros (Costa Rica).</span></span></span></div>Cuento Brevehttp://www.blogger.com/profile/17416225798014691021noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-8536387346703265477.post-67597818077659223242011-07-03T21:56:00.000-07:002012-11-07T07:46:29.857-08:00<div style="text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjqpW3XukTHiLEyatLGwMjJBYW7agUkAGE62BEX05zzTd0LVPh9hw0Yh9BqZ8r38RMw0ksos4JYOXB8k1TF30ihXTCaXApv4Fq-yo9RnDcCWXVTLJNImkM6u3GjT_D42x9pln2ATsQLkj5M/s1600-h/Maldonado+Confabuladores.jpg"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5145348466295991826" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjqpW3XukTHiLEyatLGwMjJBYW7agUkAGE62BEX05zzTd0LVPh9hw0Yh9BqZ8r38RMw0ksos4JYOXB8k1TF30ihXTCaXApv4Fq-yo9RnDcCWXVTLJNImkM6u3GjT_D42x9pln2ATsQLkj5M/s320/Maldonado+Confabuladores.jpg" style="cursor: pointer; display: block; height: 210px; margin: 0px auto 10px; text-align: center; width: 246px;" /></a><span style="font-size: 130%;"><span style="color: #990000; font-family: arial; font-weight: bold;">Apreciado Con-Fabulador:</span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<div style="text-align: center;">
<span style="font-size: 130%;"><span style="font-family: arial;">Si nuestro Semanario Virtual le está llegando a Lotes de Correo o a Spam, por favor guarde nuestra dirección para que esto no vuelva a ocurrir. Si las imágenes llegan sueltas actualice Hotmail. Gracias<br /><br /><span class="Apple-style-span" style="color: #990000;"><span style="font-weight: bold;">Con-Fabulación</span> llega a <span style="font-size: 130%; font-weight: bold;">100.000</span> lectores semanales</span></span></span></div>
<span style="font-size: 130%;"><span style="font-family: arial;"><br /></span></span></div>
Cuento Brevehttp://www.blogger.com/profile/17416225798014691021noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-8536387346703265477.post-20642465916606774022011-07-03T21:55:00.000-07:002012-05-28T14:46:02.523-07:00E D I T O R I A L<div class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; font-size: 11pt; line-height: normal; margin-bottom: 0.0001pt; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><div style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px;"><span style="color: black; font-size: 12pt;">La divergencia, el pensamiento plural, la imaginación crítica, el encuentro lúcido que instaura el entendimiento, y todos los recursos inventados por la cultura para enfrentarse a los múltiples rostros de la pobreza y a los disfraces infinitos de la muerte, hoy se encuentran exiliados, arrojados a las inmediaciones. ¿Cómo participar de un festín donde el nombre de la realidad es sacrilegio, descarnado anatema y malévola irrisión?<o:p></o:p></span></div></div><div class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; font-size: 11pt; line-height: normal; margin-bottom: 0.0001pt; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><div style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px;"><span style="color: black; font-size: 12pt;">Ante el mutismo cómplice y la tácita aceptación de una realidad inaceptable, y en la hora en la que todo debate empieza a extinguirse, apabullado por la tiranía del desprecio, que es casi peor que la de la violencia, resulta urgente fundar zonas propicias para el derroche de la libertad.<o:p></o:p></span></div></div><div class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; font-size: 11pt; line-height: normal; margin-bottom: 0.0001pt; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><div style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px;"><span style="color: black; font-size: 12pt;">Soñamos con la alianza fecunda de la imaginación y la crítica, con la nupcias del periodismo y el pensamiento, de la verdad y la belleza: con una <b>Con-fabulación…</b> Porque solamente el uso ilimitado de la creatividad servirá de brújula para fundar el camino y desplazar la oscuridad reinante.<o:p></o:p></span></div></div><div class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; font-size: 11pt; line-height: normal; margin-bottom: 0.0001pt; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><div style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px;"><span style="color: black; font-size: 12pt;">Desde este sitio convocamos al ingenio creador de los periodistas, escritores, académicos e intelectuales para que mediante el ejercicio de la escritura, despojados de cualquier oscura intención destructora, polemicemos y opinemos, y, con un alto sentido de la ética, hagamos aportes a la construcción del horizonte extraviado.</span></div></div><div class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; font-size: 11pt; line-height: normal; margin-bottom: 0.0001pt; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><div style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px;"><br /></div><div style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px;"><span style="color: black; font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></div></div><div class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; font-size: 11pt; line-height: normal; margin-bottom: 0.0001pt; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><div style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px;"><span style="color: black; font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></div></div><div align="center" class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; font-size: 11pt; line-height: normal; margin-bottom: 0.0001pt; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm; text-align: center; text-indent: 14.2pt;"><div style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px;"><b><span style="color: black; font-size: 12pt;">E-mail: <a href="http://www.blogger.com/confabulacion1@gmail.com"><span style="color: blue;">confabulacion1@gmail.com</span></a></span></b></div></div>Cuento Brevehttp://www.blogger.com/profile/17416225798014691021noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-8536387346703265477.post-48587766535508505172011-07-03T14:27:00.000-07:002012-05-28T14:46:03.315-07:00Rafael Dussan interpreta a Egon Schiele<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh7OBR9I8OFrs9O1P8PI09jY8RYTEbiqgjtifD29BieugsBSK1EzzA4uzMnVY3pqq9rFf9TsHoIZYKb-WQbJ38LLl6BoKUUiZt_a-Jmvk2fbZ9OtTc9ek4CeqnWyPG961IoXVFW2vvj/s1600/egon-schiele+abrazo.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh7OBR9I8OFrs9O1P8PI09jY8RYTEbiqgjtifD29BieugsBSK1EzzA4uzMnVY3pqq9rFf9TsHoIZYKb-WQbJ38LLl6BoKUUiZt_a-Jmvk2fbZ9OtTc9ek4CeqnWyPG961IoXVFW2vvj/s1600/egon-schiele+abrazo.jpg" /></a></div><div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><b><i><span style="color: #c00000; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 10.0pt;">El abrazo </span></i></b><span style="color: #c00000; font-family: Arial, sans-serif; font-size: 10pt;">(1917) de <b>Egon Schiele</b>.</span></div><div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><span style="color: #c00000; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 10.0pt;">Museo <em><span style="font-style: normal;">Osterreichische Galerie.</span></em> Óleo sobre lienzo, 100 x 170 cm.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal"><br /></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD;">El pintor Egon Schiele (1890-1918), una de las figuras artísticas capitales del siglo XX, que con Gustav Klimt y Oskar Kokoschka conformaron el grupo Expresionista Austríaco, y quien es considerado como un insigne “maldito” debido a su tormentosa existencia, es el oscuro huésped de este número de Con-Fabulación. Schiele, crítico acerado de la sociedad conservadora que lo hostigó sin tregua y quizá —a pesar de su breve vida— el pintor que más autorretratos ha producido en la historia del arte, comenzó su meteórica carrera a los dieciocho años y desde esa primera exposición donde se imantó con el éxito sería víctima de la prohibición y el escándalo. En 1912 en compañía de su primera y joven mujer (Wally), la provocadora modelo de varias de sus obras, optó por residir ruidosamente en Krumau, su aldea materna, lugar donde pronto se le acusaría de corrupción de menores, hasta ser arrestado y alcanzar el prestigio de que algunas de sus obras fueran condenadas al fuego. Por tal suceso Schiele regresó a Viena donde en adelante gozó de la protección de su maestro Gustav Klimt, quien lo introdujo en la aristocracia cultural que por entonces demandaba retratos. Salvado de participar en la Primera Guerra por la influencia de su élite, expuso en Dresde, Praga y Zurich, con favorables comentarios. Murió en 1918 víctima de la <i>gripe española,</i> tres días después de la muerte de su esposa —ocasionada por la misma enfermedad—, quien se encontraba en estado de gravidez. <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD;">El riguroso y consagrado dibujante<b> </b>colombiano<b> <span style="color: #c00000;">Rafael Dussan</span></b>, después de haber expuesto en importantes escenarios de Italia y Colombia, reconocido por tener algunas de sus creaciones en el Museo del Erotismo en París —lo cual provoca admiración entre los sátiros—, nos ofrenda aquí su obra <b><i>Dialogando con el Abrazo de Schiele</i></b><i>,</i> donde su vibrátil línea se adhiere a la eficacia de su color flotante y sustancial. <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhuPJpzEZRnYKTZ0d4AXhPRfJpv3eAwCfDNp5gU57jqRJ82cJUhcYLsqvbbbJ0thPqkb1frsu5PN2U8hbVHh2QqGiD_afEUy5ArlXp04zzqOLVK9v1sEnBkyek2POiGUMckfs11DGz0/s1600/Rafael+Dussan+-+Abrazo-de-Egon-Schiele.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="341" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhuPJpzEZRnYKTZ0d4AXhPRfJpv3eAwCfDNp5gU57jqRJ82cJUhcYLsqvbbbJ0thPqkb1frsu5PN2U8hbVHh2QqGiD_afEUy5ArlXp04zzqOLVK9v1sEnBkyek2POiGUMckfs11DGz0/s400/Rafael+Dussan+-+Abrazo-de-Egon-Schiele.jpg" width="400" /></a></div><div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><b><i><span style="color: #c00000; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 10.0pt;">Dialogando con El Abrazo de Schiele</span></i></b><span style="color: #c00000; font-family: Arial, sans-serif; font-size: 10pt;">. Autor: <b>Rafael Dussan</b></span></div><div align="center" style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: center;"><span style="color: #c00000; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 10.0pt;">Técnica mixta sobre lienzo. Tamaño: 80 x 98 cm. Cartagena de Indias<o:p></o:p></span></div><div align="center" style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: center;"><br /></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><b><span lang="ES-TRAD" style="color: #c00000; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 10.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD;">Rafael Dussan Mejía</span></b><span lang="ES-TRAD" style="color: #c00000; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 10.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD;"> (Bogotá, 1957). Realizó estudios de Filosofía y Teología en el Seminario Mayor de Bogotá y en la Pontificia Universidad Javeriana, donde también adelantó estudios de psicología. Tomó talleres de artes plásticas, en Cooper Artes y en la Universidad Nacional. En 1993 viajó a París donde tomó un curso de grabado moderno en el Atelier Contrapoint 17. <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span lang="ES-TRAD" style="color: #c00000; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 10.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD;">Regresó a Colombia para dedicarse a la docencia del dibujo en Bogotá y Cartagena, desarrollando paralelamente la investigación y creación de su obra. Vivió en París, Avignon y Milán, hasta 2010 cuando regresó a Colombia. Su obra se centra especialmente en el dibujo, trabajado en diversas técnicas y soportes.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span lang="ES-TRAD" style="color: #c00000; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 10.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD;">Desde 1990 realiza exposiciones colectivas e individuales en Colombia, Centro América, Estados Unidos y Europa. Sus obras están en colecciones particulares y en el Museo de Arte Moderno de Cartagena, el Museo del Erotismo de París, en la colección Venusberg del coleccionista y editor de arte erótico Hans Jurgen Doepp, en Frankfurt. Ha expuesto en la Fundación Alzate Avendaño de Bogotá, en el Museo dei Bozzetti de Pietrasanta y en el Palacio Belvedere de San Leucio en Italia, y también en el Museo Histórico de Cartagena, con el tema <i>Hairesis, una mirada de la inquisición española en estas tierras</i> (2009-2010). <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span lang="ES-TRAD" style="color: #c00000; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 10.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD;">Ha desarrollado un trabajo de ilustración para textos como <i>El Anticristo</i> de Nietszche, la <i>Historia del ojo</i> de Georges Bataille, el <i>Concilio de amor</i> de Oskar Panizza, <i>Obsesión</i> (libro editado por Peter Weiermair en Viena). Ha participado recientemente con sus dibujos en la película de animación realizada por Carlos Santa (2009) titulada <i>Los extraños presagios de León Prozak. </i>Actualmente reside en Cartagena de Indias y prepara sus próximas exposiciones en ciudad de Guatemala<i> (Galería Attico) </i>y en Bogotá con la<i> Galería Alonso Arte. </i>Trabaja igualmente en una individual a realizarse en el museo Iglesia de Santa Clara, para el primer semestre de 2013.<o:p></o:p></span></div>Cuento Brevehttp://www.blogger.com/profile/17416225798014691021noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-8536387346703265477.post-86081994147725475512011-07-03T14:26:00.000-07:002012-05-28T14:46:03.321-07:00Apaporis<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgoyUyA-qLv64IiUY6XmOAvrIgB3pLe3qSuPjc97pnrxsOuCD3vC3adZxAeSrbiII6h34fLHaRi_wOPk3_nSufhfMBXJI-z17sOz2AGtokfITvtez_CSX5wObBsbceZpxMYMNtz7Y_X/s1600/Fabio+Martinez.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgoyUyA-qLv64IiUY6XmOAvrIgB3pLe3qSuPjc97pnrxsOuCD3vC3adZxAeSrbiII6h34fLHaRi_wOPk3_nSufhfMBXJI-z17sOz2AGtokfITvtez_CSX5wObBsbceZpxMYMNtz7Y_X/s1600/Fabio+Martinez.jpg" /></a></div><div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: Arial, sans-serif; text-indent: 14.2pt;">Por </span><b style="font-family: Arial, sans-serif; text-indent: 14.2pt;">Fabio Martínez</b><span style="font-family: Arial, sans-serif; text-indent: 14.2pt;">*</span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">En 1941 el profesor Richard Evans Schultes fue enviado por el gobierno de Franklin Delano Roosevelt a la selva amazónica colombiana para hacer una investigación sobre la producción y explotación del caucho. En plena guerra mundial, los gringos necesitaban con urgencia de este precioso vegetal, para producir llantas de aviones, neumáticos y botes de desembarco. <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">Schultes se internó en la amplia región del Vaupés, y poco a poco se fue distanciando de los propósitos colonialistas, dedicándose durante doce años, a vivir con las tribus indígenas y a recopilar plantas sabias y medicinales de la región, como la hoja coca y el curare. Al regreso a su patria, el etnobiólogo tendría problemas con el gobierno de su país. <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">En 1974 los antropólogos Wade Davis y Tim Plowman, discípulos de Schultes, harían el mismo viaje al corazón de las tinieblas donde, aparte de continuar el estudio de las costumbres de los aborígenes, descubrieron, entre otras cosas, el poder del curare, que resucita muertos. Tim murió de sida en 1989 truncándose así una valiosa carrera como antropólogo. Davis, entonces, comenzó a escribir su experiencia por las selvas colombianas. El resultado de esto fue el libro <i>El Río </i>editado por el Banco de la República y El Áncora Editores, 2001 y traducido por Nicolás Suescún. <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><i><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">El Río</span></i><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;"> es una excelente crónica de carácter científica, dedicada al maestro y al compañero de viaje, escrita con el vértigo con que se debe escribir una buena crónica. En <i>El río</i>, Davis descubre el país ignorado de la selva, hasta ahora expoliado y saqueado por los diferentes gobiernos de turno. <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">En 2007 el cineasta caucano Antonio Dorado, siguiendo los pasos de Schultes, Davis y Plowman se metió a la selva colombiana con un equipo de producción cinematográfica, y produjo uno de los documentales más bellos sobre la región: <i>Apaporis</i>. <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">Apoyado en una investigación previa realizada por Cecilia Orozco y Ómar Dorado, el documental muestra la belleza extraordinaria de esta región, así como los ritos y costumbres de las etnias barazanos, cubeos, caviyarís, makunas y tanimukas, que ante la agresión del hombre blanco, continúan resistiendo. <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">Para los aborígenes del río Apaporis, el centro del universo se encuentra allí. Su cosmovisión destaca la importancia de las plantas y de los animales, como el curare y el jaguar, que han sido amenazados por el colono invasor y por los grupos alzados en armas. Conscientes de que no pueden ignorar el mundo occidental, sus sabios proponen que, para que exista un equilibrio en el mundo, se debe establecer una relación de horizontalidad entre Occidente y los pueblos antiguos que aún existen. <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">Dorado llevó entre su mochila las fotos que había tomado Schultes en los años cuarenta, y al mostrárselas, éstos reconocieron a sus antepasados, y a su vez, se reconocieron. A los habitantes del Vaupés ya no les aterra, como antiguamente, el flash de una cámara fotográfica o de cine. De una u otra manera, ellos también han sido permeados por la modernidad; pero con la diferencia de que no aceptan y se oponen a una segunda vorágine sobre la tierra. <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">Los habitantes de la región del Guaviare, Vaupés, Caquetá y Amazonas, por donde pasa el majestuoso río Apaporis, saben que el centro ecológico y espiritual del mundo está en el Amazonas, y que por esto mismo, hay que protegerlo de sus predadores. <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">El documental de Dorado se distancia de la mirada ominosa de la selva, y nos entrega un trabajo bello acerca de una región y de un pueblo que sólo han sido tenidos en cuenta para colonizarlo y explotarlo. <o:p></o:p></span></div><div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 10.0pt;">*Narrador y catedrático colombiano<o:p></o:p></span></div>Cuento Brevehttp://www.blogger.com/profile/17416225798014691021noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-8536387346703265477.post-52575588668556897342011-07-03T14:24:00.002-07:002012-05-28T14:46:03.340-07:00Cartas de los Lectores No. 220<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><b><span style="color: #c00000; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">LA INCOHERENCIA DE PETRO. </span></b><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">La arrogancia de Petro, que se toca desde otro lado con la de Uribe, le resta cada día más puntos, y eso potencia sus incoherencias como la rumba hasta las 6 de la mañana, a la vez que prohíbe la venta de alcohol antes de las 3 de la tarde a menos de 500 metros de los centros educativos, inútil consigna de origen fascista, pues los estudiantes si lo desean pueden beber a las 3 y un minuto o a 501 metros de las universidades; la peatonalización de la carrera 7ª de la calle 19 a la 26, es también una verdadera incoherencia, pues si quería peatonalizarla por qué no lo hizo desde la Plaza de Bolívar, y por último sus absurdas declaraciones de que no se puede construir la autopista del Occidente porque pasa sobre un humedal, pero en cambio sí se puede construir un tren; ya nos hacen perder toda esperanza.<b><i><span style="color: #c00000;"> Marino Benavides, </span></i></b><i><span style="color: #c00000;">antropólogo U. Nacional<b><o:p></o:p></b></span></i></span></div><div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><i><span style="color: #c00000; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">* * *<o:p></o:p></span></i></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><b><span style="color: #c00000; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">LUNA DE MIEL, LUNA DE HIEL<i> </i></span></b><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">Creo que estamos ad portas de ver el final de la Luna de Miel de Santos. El país recobra su violencia, sus crímenes callejeros, la indolencia ciudadana, los flagelos de los grupos alzados en armas. Ojalá todo esto no precipite su gestión hacia una Luna de hiel. <b><i><span style="color: #c00000;">Mauricio Salazar Saavedra</span></i></b><span style="color: #c00000;">, <i>Abogado.<o:p></o:p></i></span></span></div><div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><i><span style="color: #c00000; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">* * *<o:p></o:p></span></i></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><b><span style="color: #c00000; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">FALSO POSITIVO BUROCRÁTICO.<i> </i></span></b><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">La Ley Anti trámites no ha funcionado pues los pensionados aún deben sacar su certificado de supervivencia, y lo que hemos visto, es que el papeleo se incrementa día a día; para un ejemplo mirar los papeleos que exigen las entidades públicas, donde cualquier elemental contrato se convierte en una faena kafkiana. Las citas en varias de las EPS no se pueden conseguir antes de 10 días. Será todo un Falso Positivo Burocrático. <b><i><span style="color: #c00000;">Luis Armando Silva</span></i></b><i><span style="color: #c00000;">, estudiante de Los Andes.<o:p></o:p></span></i></span></div><div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><i><span style="color: #c00000; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">* * *<o:p></o:p></span></i></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><b><span style="color: #c00000; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">PARA FERNANDO MALDONADO.<i> </i></span></b><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">He seguido semana a semana los excelentes contenidos de su medio virtual y me he deleitado con todas y cada una de las representaciones de los artistas colombianos. Sin embargo quiero felicitar a uno de los pintores aparecido hace un mes, al maestro Fernando Maldonado por su <i>Venus de la pantalla,</i> maravillosa recreación de la <i>Venus del espejo</i> de Velásquez, por la dosis de modernidad y poesía que plasmó en su obra. <b><i><span style="color: #c00000;">Humberto Acuña Zapata<o:p></o:p></span></i></b></span></div><div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><i><span style="color: #c00000; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">* * *<o:p></o:p></span></i></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><b><span style="color: #c00000; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">DE EPIFANIO GARAY A CARLOS GRANADA.<i> </i></span></b><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">Excelente la versión de Granada sobre <i>La mujer del levita.</i> Me encanta además que de todas las obras interpretadas en ese ejemplar proyecto de Con-Fabulación, es el único que rinde homenaje a un artista colombiano. Maestro Granada ¡gracias! <b><i><span style="color: #c00000;">Ángela Ruiz.<o:p></o:p></span></i></b></span></div><div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><i><span style="color: #c00000; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">* * *<o:p></o:p></span></i></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><b><span style="color: #c00000; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">NO AL ARTE DE LA MUERTE.</span></b><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;"> Bien por Amparo Osorio, cuando a través de Confabulación, nos permite confabularnos nacionalmente, para decir un NO aplastante al "tormentoso arte de la muerte", el Toreo, camino hacia la muerte. Ella con su argumentación nos muestra lo horrendo de la llamada "fiesta brava". Con este artículo se puede desarrollar una clase en todas escuelas de Colombia, para concientizar al niño, sobre lo horrendo de la violencia. <b><i><span style="color: #c00000;">Juan Vicente Gutiérrez Magallanes<o:p></o:p></span></i></b></span></div>Cuento Brevehttp://www.blogger.com/profile/17416225798014691021noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-8536387346703265477.post-44658844151160559892011-07-03T14:24:00.001-07:002012-05-28T14:46:03.334-07:00LAS HORAS de Alejandro Ovalles Bonilla<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhtkxUN_M2Qm9kRWxgX1S6gqOE6vkXRi_TA3yTZkeHQpSHiSSf93uJwc-ktZl9PY0cwEvNS3yeyrN-xS5RjZcPFtHR-DnKkXaN_2x1SfnDc7X_ARjr2ZD76tU-2-Zu9aKrzdEu2T6Sp/s1600/El+sue%C3%B1o+de+Alicia+-+Alejandro+Ovalles+Bonilla.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhtkxUN_M2Qm9kRWxgX1S6gqOE6vkXRi_TA3yTZkeHQpSHiSSf93uJwc-ktZl9PY0cwEvNS3yeyrN-xS5RjZcPFtHR-DnKkXaN_2x1SfnDc7X_ARjr2ZD76tU-2-Zu9aKrzdEu2T6Sp/s1600/El+sue%C3%B1o+de+Alicia+-+Alejandro+Ovalles+Bonilla.jpg" /></a></div><br /><div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; text-align: justify; text-autospace: none; vertical-align: middle;"><span lang="ES-TRAD" style="color: #c00000; font-family: ArialMT; font-size: 11pt;">El siguiente relato fue tomado de <b><i>El sueño de Alicia</i></b>, publicado recientemente por la editorial Los Conjurados, de Común Presencia Editores.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; text-align: justify; text-autospace: none; vertical-align: middle;"><br /></div><div align="center" class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; text-align: center; text-autospace: none; vertical-align: middle;"><b><span lang="ES-TRAD" style="color: #c00000; font-family: Arial, sans-serif; font-size: 16pt; text-transform: uppercase;">Las horas<o:p></o:p></span></b></div><div align="center" class="Cuerpodetexto" style="text-align: center; text-indent: 0cm;"><span lang="ES-TRAD" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;">Por <b>Alejandro Ovalles Bonilla*</b><o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; text-align: justify; text-autospace: none; vertical-align: middle;"><br /></div><div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; text-align: justify; text-autospace: none; vertical-align: middle;"><span lang="ES-TRAD" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;">Como todos los jueves en la noche, Hans llegó a la casa de don Franco, el organista, preguntando la hora.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-indent: 19.85pt; vertical-align: middle;"><span lang="ES-TRAD" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;">—Las ocho en punto —contestó, también como siempre, el anciano.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-indent: 19.85pt; vertical-align: middle;"><span lang="ES-TRAD" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;">—No —dijo con una sonrisa cómplice la longeva hermana del viejo, quien viendo la hora en uno de los relojes que había sobre el escritorio, corrigió: son las ocho de la noche con un minuto y once segundos.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-indent: 19.85pt; vertical-align: middle;"><span lang="ES-TRAD" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;">Siempre que Hans llegaba, y después del saludo ritual, se iniciaban de inmediato las clases de solfeo, pero esta vez él no levantó el protector del órgano ni abrió los libros de partituras, sino que se puso detrás del escritorio que estaba frente al órgano. Allí, otro anciano, también hermano de don Franco, escribía en una máquina tan vieja como él. <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-indent: 19.85pt; vertical-align: middle;"><span lang="ES-TRAD" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;">Los dos músicos —Hans y don Franco— habían hablado alguna vez de Ángelo, así se llamaba el hermano del organista. Don Franco le contó esa vez que su hermano había sido muy enfermizo cuando niño, y que desde cumplidos los siete años sólo había seguido creciendo en apariencia, pues su memoria se quedó anclada desde entonces en los años dulces y brevísimos de la infancia. Pero en clases anteriores Hans nunca observó nada extraño en la conducta de Ángelo, quien siempre se limitaba a andar descalzo por entre las habitaciones y a escuchar las ejecuciones de sonatas, que eran las únicas que soportaba.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-indent: 19.85pt; vertical-align: middle;"><span lang="ES-TRAD" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;">Con el consentimiento de Ángelo, Hans tomó una de las páginas ya escritas. Tenía por encabezado: <i>Apuntes para una Teoría de la temporalidad universal y el carácter inexorable de sus designios.</i> Leyó algunas líneas y se detuvo. El título le pareció sugerente y hasta cierto punto sensato, a pesar del contraste entre el rigor científico y el aire poético de la frase, y se preguntó cómo una persona como él, un niño de siete años que no había sentido la tiranía de ochenta años de vida, podía pensar siquiera en el tiempo, y más aún en el carácter inexorable de sus designios. Lejos de considerarlo un retrasado mental, Hans lo consideró un abuelo con un juicio indefectible.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-indent: 19.85pt; vertical-align: middle;"><span lang="ES-TRAD" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;">Cuando se sentó en la butaquita frente al órgano, mientras abría los libros y levantaba el protector, temiendo ser escuchado por Ángelo, Hans hizo a don Franco un gesto de interrogación arqueando las cejas y moviendo las manos. El maestro le contestó en voz baja:<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-indent: 19.85pt; vertical-align: middle;"><span lang="ES-TRAD" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;">—Lleva tres días comprando relojes y calibrándolos todos con su llamada hora universal. Son más los relojes que ha dañado que los que ha logrado calibrar porque los mueve tanto que la máquina termina descomponiéndose. Si te fijas en los relojes de las paredes y los que hay sobre la mesa sabrás lo que te digo. Sale a la calle por horas y regresa con unos papeles llenos de números en los que anota a cuántas personas y en cuánto tiempo logró convencerlas de que le permitieran ajustar sus relojes con la hora universal. Además, dice que cuando logre graduar ciento cuarenta y cuatro mil relojes habrá dado el primer paso que lo llevará a comprobar varias de las hipótesis centrales de su teoría. Parece que el retraso, y no precisamente el de las horas, se le está convirtiendo en locura.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-indent: 19.85pt; vertical-align: middle;"><span lang="ES-TRAD" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;">—Interesante pasatiempo —apuntó el joven con aire distraído.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-indent: 19.85pt; vertical-align: middle;"><span lang="ES-TRAD" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;">Empezaron las lecciones de lectura, y mientras leía las páginas llenas de barras, fusas, redondas y andantes, el muchacho observaba de cuando en cuando la vehemencia con que el viejo infante se entregaba a su tarea. Dieron las nueve. Entonces se escucharon los campanazos de los cuatro relojes de pared al unísono. Ángelo se levantó, revisó cada reloj sobre el escritorio y cada reloj en las paredes. Al cabo de unos minutos retomó la escritura de su teoría, satisfecho de que sólo uno se había atrasado algunos segundos. A esa hora también Hans y don Franco dejaban las clases de lectura y solfeo por las de ejecución, así que al rato ya el retrasado escuchaba con esmero, sin que nada ni nadie lo sacara de su ensimismamiento, pues esa noche había sonatas alemanas de turno.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-indent: 19.85pt; vertical-align: middle;"><span lang="ES-TRAD" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;">Las diez, otra vez el estrépito de los relojes. Terminaron las clases. Hans se levantó, revisó por Ángelo los relojes y le dijo que todos andaban al compás, que estuviera tranquilo. Cubrió el órgano y organizó los libros. Antes de salir, sin que los tres viejos lo notaran, ajustó también su reloj —tenía cuatro segundos de retraso— y se despidió de los ancianos.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-indent: 19.85pt; vertical-align: middle;"><span lang="ES-TRAD" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;">Ya en la calle no podía evitar sentir una benévola compasión por aquel anciano, y no pudo escapar a la curiosidad de ver la hora en los relojes tras las vitrinas de las tiendas, ni tratar de ver la hora también en los relojes de los escasos transeúntes. Siguió caminando, y muy avanzado en su camino se encontró con una amiga de siempre. Le preguntó la hora y la retuvo hasta que puso su reloj a andar exacto con el de él. A las once llegó a su casa en el Barrio Gótico. Pocos segundos después de haber entrado escuchó el primer campanazo de las once en la catedral. Comparó las horas y sonrió, el reloj de la torre había sonado veinte segundos después de la hora universal. Se sentía inquieto, y sin pensarlo mucho se fue a dormir. Tuvo un sueño apacible. En la mañana lo despertó la voz de su padre que le decía:<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-indent: 19.85pt; vertical-align: middle;"><span lang="ES-TRAD" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;">—Hans, levántate, faltan cinco para las seis y el Padre Joseph te espera para la misa.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-indent: 19.85pt; vertical-align: middle;"><span lang="ES-TRAD" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;">—No señor —dijo Hans viendo como pudo la hora en su reloj—, faltan cinco minutos y dieciséis segundos —dio media vuelta sobre la cama, se arropó bien y, encogiéndose, siguió soñando con sus propios <i>Apuntes para una Teoría de la temporalidad universal y el carácter inexorable de sus designios</i>.<b><o:p></o:p></b></span></div><div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-indent: 19.85pt; vertical-align: middle;"><br /></div><div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; text-align: justify; text-autospace: none; vertical-align: middle;"><span lang="ES-TRAD" style="color: #c00000; font-family: ArialMT; font-size: 11pt;">*San José del Guaviare, Colombia, en 1980. Licenciado en Letras Modernas de la Universidad Tecnológica de Santiago (República Dominicana) y Magíster en Literatura Hispanoamericana del Instituto Caro y Cuervo (Bogotá). Es autor de los libros </span><i><span lang="ES-TRAD" style="color: #c00000; font-family: Arial-ItalicMT; font-size: 11pt;">Abrapalabra</span></i><span lang="ES-TRAD" style="color: #c00000; font-family: ArialMT; font-size: 11pt;"> (Educar, 2010) e </span><i><span lang="ES-TRAD" style="color: #c00000; font-family: Arial-ItalicMT; font-size: 11pt;">Innovación lectora</span></i><span lang="ES-TRAD" style="color: #c00000; font-family: ArialMT; font-size: 11pt;"> (Pearson, 2011). Actualmente es profesor de la Facultad de Comunicación y Lenguaje de la Pontificia Universidad Javeriana, y ha sido profesor de la Universidad EAN, de la Universidad de la Salle y de la Fundación Universitaria Monserrate, entre otras instituciones educativas. Varios de los cuentos que componen este volumen han sido premiados en concursos nacionales e internacionales de literatura; también publicados en diversas revistas culturales y antologías. <o:p></o:p></span></div>Cuento Brevehttp://www.blogger.com/profile/17416225798014691021noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-8536387346703265477.post-23073107674204977442011-07-03T14:24:00.000-07:002012-05-28T14:46:03.327-07:00Silabario de Magia de Marcos Fabián Herrera<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiRyuaAW3QTgZoLUsg_HF4Zacfl8b6rDgI3tbVrOBVCG3T-IpEIG2OLLuM1mX0SsAm4OtWSBbTQcnJnUZp2i60Ca8HSBQ-WXFJWxwIiNb9JC2MHqy8i0JUqHpZiKGOiDogWwxSTlHFJ/s1600/marcos-fabian-herrera+silabario+de+magia.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiRyuaAW3QTgZoLUsg_HF4Zacfl8b6rDgI3tbVrOBVCG3T-IpEIG2OLLuM1mX0SsAm4OtWSBbTQcnJnUZp2i60Ca8HSBQ-WXFJWxwIiNb9JC2MHqy8i0JUqHpZiKGOiDogWwxSTlHFJ/s1600/marcos-fabian-herrera+silabario+de+magia.jpg" /></a></div><br /><div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: Arial, sans-serif;">Por<b> Guillermo Martínez González<o:p></o:p></b></span></div><div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center; text-indent: 14.2pt;"><br /></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;">Veinticuatro poemas, conforman el tono de este breve libro que oscila entre la magia y el destierro, el conjuro y el olvido. Entre ensalmos y ruinas, bebedizos e imprecaciones, se convoca un pasado sepulto, el destello de un rostro que se resiste a la memoria, a las crepitaciones de la hoguera en el desierto.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;">Lo inconcluso, el entrecortamiento de la fábula, la revelación que se avizora como hierba indómita, zozobran en los retazos de una historia que se silabea en la guerra, el amago de una cartografía y su despojo. Se habita, nos dice un poema, en la casa del naufragio, la que permanece oculta e hirviente, en la tiniebla total.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;">Invitamos a leer este libro como se aligera una pócima. De su lectura tal vez surjan las caligrafías de lo silenciado o los delirios del desarraigo. La inmersión atare fuegos proscritos, lo que se niega entre las fragmentaciones de un palimpsesto. <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><br /></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><b><span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;">CASA HABITADA <o:p></o:p></span></b></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;">Nuestra casa el olvido<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;">El despojo de la memoria<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;">Un pizarrón de trazos quebradizos<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;">Una galería de ríos sin cauce.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><br /></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;">Nuestra casa es el fin<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;">El retorno de lo que no tiene nombre<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;">De lo que nació inconcluso.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><br /></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><br /></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><b><span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;">ÉXODO<o:p></o:p></span></b></div><div class="MsoNormal" style="margin-top: 6.0pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><b><span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;"> </span></b><i><span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 9pt;">Para Ricardo Cano Gaviria<o:p></o:p></span></i></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><br /></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;">Por la calle de los viejos adoquines se fueron,<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;">Se marcharon, y se olvidaron de esta vieja tierra,<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;">De estas ruinas musgosas,<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;">De estos animales agotados.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><br /></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;">Blandieron sus hoces, arruinaron sus bártulos,<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;">Descosieron sus prendas<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;">E incendiaron sus ranchos.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><br /></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;">Se fueron, se marcharon,<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;">Sin vitualla ni abrigo;<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;">Mataron los mastines, ahogaron las bestias,<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;">Sepultaron las efigies.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><br /></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;">Sin anuncios ni plegarias<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;">Negaron la patria y se abrieron al éxodo<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;">Esquivaron la gloria y proclamaron la herejía.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><br /></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;">Se fueron, se marcharon,<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;">Quemaron la semilla y vejaron a las parturientas,<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;">Negaron su pasado y denostaron del presente.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><br /></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;">Se fueron, se marcharon,<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;">Por la calle de los viejos adoquines,<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;">Celebrando las ruinas y cantando la derrota.<o:p></o:p></span></div>Cuento Brevehttp://www.blogger.com/profile/17416225798014691021noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-8536387346703265477.post-62942599936240852792011-07-03T14:23:00.000-07:002012-05-28T14:46:03.347-07:00Carlos Granada rinde tributo a Garay<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjvfQh1lDV9o6VcDcSbU2UYEgiDUUWbpAxgZtga0zkiWxdEsPxyxPjRO36_eewuLVi_ulMGlcAwEX94BdGiVVxJ3IHHSdyqEPFY6-jVQ2HizaROb38cMIECycHfuANuaFQy6Im9Xhwm/s1600/epifanio+garay.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjvfQh1lDV9o6VcDcSbU2UYEgiDUUWbpAxgZtga0zkiWxdEsPxyxPjRO36_eewuLVi_ulMGlcAwEX94BdGiVVxJ3IHHSdyqEPFY6-jVQ2HizaROb38cMIECycHfuANuaFQy6Im9Xhwm/s1600/epifanio+garay.jpg" /></a></div><div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><b><i><span style="color: #c00000; font-family: Arial, sans-serif; font-size: 10pt;">La mujer del levita </span></i></b><span style="color: #c00000; font-family: Arial, sans-serif; font-size: 10pt;">(1899) de <b>Epifanio Garay</b>. <o:p></o:p></span></div><div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><span style="color: #c00000; font-family: Arial, sans-serif; font-size: 10pt;">Museo Nacional de Colombia, Bogotá. Óleo sobre lienzo, 140 x 200 cm.<o:p></o:p></span></div><div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify;"><br /></div><div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;">En 1899 <i>La mujer del levita</i> bautizó en nuestro país el arte erótico <i>poscolombino</i>, siendo la primera de las obras que asume sin reservas el tema de la desnudez, para lo cual su autor debió protegerse con una de las más cruentas historias bíblicas, provista de homosexualismo y violación, y que culmina con el asesinato y desmembramiento de la esposa a manos del trastornado marido originario de la provincia de Leví<i>. <o:p></o:p></i></span></div><div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><em><span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt; font-style: normal;">El escándalo persiguió a este refinado óleo desde que fue expuesto por vez primera, y fue acusado de “fotográfico, innecesariamente dramático y provocador”. <o:p></o:p></span></em></div><div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;">Nacido en<i> </i><em><span style="font-style: normal;">Bogotá en 1849 y fallecido en Villeta en 1903, Epifanio Garay y Caicedo fue pintor, cantante de ópera y cronista. Estudió con José Manuel Groot, luego en el Colegio Mayor de Nuestra Señora del Rosario y en la Academia de Música. Adoptó el apellido Garini en su carrera operística. Ganó una beca en 1882 para estudiar pintura en París siendo discípulo de Boulanger y Bonnat. Fue director de la Escuela Nacional de Bellas Artes que sería clausurada por la Guerra de los Mil Días. Varias de sus obras se encuentran en Panamá y Cartagena, ciudades donde residió. <o:p></o:p></span></em></span></div><div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><br /></div><div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;"><a href="http://comunpresenciaentrevistas.blogspot.com/2006/12/carlos-granada-entrevista.html"><b>Carlos Granada</b></a><em><span style="font-style: normal;"> (Honda, 1933), figura fundamental del Expresionismo Colombiano, uno de los más recurrentes forjadores de nuestro universo erótico y de los más agudos pintores de la incesante violencia de este territorio nacional, nos ofrece aquí su bella interpretación de esa pintura de Epifanio Garay que lo ha obsesionado desde su iniciación plástica. <o:p></o:p></span></em></span></div><div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><em><span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt; font-style: normal;">Granada, quien ha realizado a lo largo de su extensa carrera homenajes a Géricualt, Fortuny y Velásquez, y quien piensa que el arte es un juego de influencias que debe culminar en la transformación de las estéticas, en el reportaje </span></em><em><b><span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;">La persistencia de la memoria</span></b></em><em><span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt; font-style: normal;"> publicado hace una década en la revista Común Presencia (No. 14), con su indomable beligerancia responde así a la pregunta del artista como conciencia de su tiempo, siendo éste un testimonio que ayudará al lector a complementar el rostro de este creador determinante en la renovación de la plástica en Colombia:<o:p></o:p></span></em></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br /></div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: 1.0cm; margin-right: 1.0cm; margin-top: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;">“Desafortunadamente el arte en este país ha sido doblegado, arrodillado a las clases dirigentes o a las imposiciones económicas. Es, para decirlo con claridad, complaciente y débil. Los museos y las grandes galerías se convirtieron en instituciones <i>oficializantes</i> del artista y no en sus verdaderos promotores como debe ocurrir. Han impuesto una cultura petrificada, de formas convencionales, al servicio de una fácil imaginación. Arte comprendido es arte muerto. Nuestra sociedad fue asimilando a quienes no tomaron la rebeldía como su profunda actitud de vida. Sus víctimas fueron pintores de gran talento y fuerza expresiva como Alejandro Obregón, quien al final de sus días fue nuestro más reconocido <i>artista oficial</i>. Esto es desdichado, porque de los óleos de Obregón a sus acrílicos hay mucha diferencia, de la fuerza de sus cóndores a sus búhos existe una distancia enorme. Y no es extraño en este tiempo en que todo se vuelve moda, subyugación, ver a escritores y pintores mendigando las prebendas del poder... Santiago Cárdenas, Maripaz Jaramillo, Enrique Grau y Manuel Hernández, para nombrar sólo algunos, renunciaron a sus exploraciones expresivas convirtiéndose en cultura oficial; pero eso siempre tiene un costo muy alto, porque cuando la libertad de la imaginación se entrega al poder de turno la obra se vuelve inofensiva y estéril. El artista tiene que ser la persistencia de la memoria. La verdadera obra de arte no está en los museos, así como la literatura no está en las bibliotecas. Quizás es allí donde muere... Es necesario pintar la vida y la muerte, los extremos donde se define la existencia. La mejor pintura está en los suburbios, en la solidaridad humana, en las calles y barrios, en las pasiones y esperanzas de la gente común. Desde niño jugaba a pintar las imágenes de la violencia en el pueblo que vivía —Líbano, Tolima— y me impactaron tanto que me supe pintor el día que vi la muerte y descubrí la tortura en esa zona cafetera tan azotada por la guerra. Entendí desde entonces que debía contar la vida a través del erotismo y alternamente testimoniar el horror que sacude nuestro territorio. Una de mis exposiciones inaugurada en 1980 en el Museo de Arte Moderno de Bogotá ejemplifica esta visión con su título: <i>El color de la vida, el color de la muerte”.</i><o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: 1.0cm; margin-right: 1.0cm; margin-top: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, sans-serif;"><span style="font-size: 15px;"><i><br /></i></span></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgal9HdF0dEDSikt814O2tZiwxbkmMDNUDHKnnOy9VfIHGecn9-8kz8JkslQtxhKmwM52j-YEq07gnkVzmwT1lEDQsOuvizKZGAumrn1Hd2ugft0nty1chwOoC8kU5ktSEUwIGh7I29/s1600/Carlos-granada+Homenaje+a+Epifanio+Garay.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgal9HdF0dEDSikt814O2tZiwxbkmMDNUDHKnnOy9VfIHGecn9-8kz8JkslQtxhKmwM52j-YEq07gnkVzmwT1lEDQsOuvizKZGAumrn1Hd2ugft0nty1chwOoC8kU5ktSEUwIGh7I29/s400/Carlos-granada+Homenaje+a+Epifanio+Garay.jpg" width="361" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div align="center" style="margin-bottom: 0.0001pt; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm;"><em><b><span style="color: #c00000; font-family: Arial, sans-serif; font-size: 10pt;">Homenaje a Epifanio Garay,</span></b></em><em><span style="color: #c00000; font-family: Arial, sans-serif; font-size: 10pt; font-style: normal;"> inspirado en La mujer del levita. Autor: <b>Carlos Granada</b>.</span></em><br /><div align="center" style="margin-bottom: 0.0001pt; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm;"><div align="center" style="margin-bottom: 0.0001pt; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm;"><em><span style="color: #c00000; font-family: Arial, sans-serif; font-size: 10pt; font-style: normal;">Óleo sobre lienzo.<o:p></o:p></span></em></div><div align="center" style="margin-bottom: 0.0001pt; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm;"><br /></div><div align="center" style="margin-bottom: 0.0001pt; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm;"><div style="text-align: justify;"><em><b><span style="color: #c00000; font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt; font-style: normal;">Carlos Granada</span></b></em><em><span style="color: #c00000; font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt; font-style: normal;"> (1933). Estudió Artes en la Universidad Nacional de Colombia. Se especializó en Pintura Mural en la Academia San Fernando de Madrid. Fue director del Departamento de Bellas Artes y del Museo de Arte de la Universidad Nacional de 1977-1979. Fue cofundador del Centro de Investigaciones Plásticas Taller 4 Rojo.</span></em><em><span style="color: #c00000; font-family: Arial, sans-serif; font-size: 10pt; font-style: normal;"><o:p></o:p></span></em></div></div></div></div>Cuento Brevehttp://www.blogger.com/profile/17416225798014691021noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-8536387346703265477.post-12671247849316518622011-07-03T14:22:00.000-07:002012-05-28T14:46:03.354-07:00En busca de Nancy Cunard<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhsogsbDWQIhWuFAxgelah91te0q96wst9CbOkIemna9HQeihirOdYDxneJs2znRASXOhgUWU7IMLzozmyilelaY0_tsx9E5f8JalNvQdl6uLXl4qe5VWhPcObMZQYBR-3NGbVR5etl/s1600/jose_luis_diazgranados.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhsogsbDWQIhWuFAxgelah91te0q96wst9CbOkIemna9HQeihirOdYDxneJs2znRASXOhgUWU7IMLzozmyilelaY0_tsx9E5f8JalNvQdl6uLXl4qe5VWhPcObMZQYBR-3NGbVR5etl/s1600/jose_luis_diazgranados.jpg" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><br /><div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><span lang="ES-MX" style="font-family: "Arial","sans-serif";">Por<b> José Luis Díaz-Granados*<o:p></o:p></b></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span lang="ES-MX" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11pt;">Es posible que no exista en ninguna parte una antología donde aparezcan poemas o cuentos suyos. Tampoco creo que en época reciente alguno de sus libros se haya reeditado. Y mucho menos puede ser probable que en las crónicas sobre la historia literaria europea de entre guerras, se cite su nombre. <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span lang="ES-MX" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11pt;">Sin embargo, Nancy Cunard resulta ser una de esas referencias imprescindibles en la descripción de la travesía generacional de escritores representativos del siglo XX, sobre todo de aquellos que revolucionaron la expresión estética, al mismo tiempo que pusieron su pluma al servicio de los indefensos y los oprimidos cuando el imperio del fascismo parecía inatajable.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span lang="ES-MX" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11pt;">A esta mujer frágil, fina y extravagante le importaba un pepino que sus amistades aristocráticas la vieran entrar a un café londinense con un músico negro o con un obrero de la construcción y sentía una intensa felicidad al compartir con ellos al igual que con Evelyn Waugh, Aldous Huxley, W. H. Auden, Stephen Spender o Cecil Day-Lewis, con quienes bebía absintio (ajenjo) en homenaje a Baudelaire, en medio de bailarinas que danzaban el can-can o el charleston.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span lang="ES-MX" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11pt;">Nancy era la única heredera de la famosa empresa naviera Cunard Line, en cuyos trasatlánticos millares de viajeros atravesaron los siete mares del mundo en medio del más soberbio esplendor. <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span lang="ES-MX" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11pt;">Vivió un idilio pasional con Huxley —ella es la Lucía Tantamount de <i>Contrapunto</i> (1928)— y, enloquecida con el cubismo de Picasso y Braque, la música de Stravinski y la introspección de la conciencia a lo Proust y Joyce, en los años febriles del surrealismo se trasladó a París y se hizo amante de uno de sus más brillantes profetas: Louis Aragon. <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span lang="ES-MX" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11pt;">Juntos vivieron una borrascosa historia de amor que casi culmina con el suicidio del poeta en Venecia después de "haber recorrido sus eróticas aventuras con la extraña y diabla Nancy Cunard", según escribió años más tarde Rafael Alberti, amigo entrañable de ambos. <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span lang="ES-MX" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11pt;">Aragon y Nancy tradujeron el intraducible poema de Lewis Carroll <i>Hunting of the snark,</i> el cual editaron en una imprenta que ella tenía en su castillo campestre de Reanville, cerca de París. De su idilio con Nancy, Aragon dio fe en su novela <i>Blanca o el olvido</i> y en su relato erótico<b> </b><i>El coño de Irene. <o:p></o:p></i></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span lang="ES-MX" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11pt;">En los años 30 Nancy abandonó su mansión londinense y se escapó con un músico de jazz de raza negra, episodio que causó tal escándalo que su madre procedió a desheredarla. En represalia, Nancy escribió un panfleto titulado <i>El negro y la blanca Lady Ship,</i> con el cual abofeteó la purulenta sociedad de su época. Al poco tiempo viajó a Addis Abeba con el fin de defender a los etíopes de las tropas invasoras de Mussolini y más tarde se dirigió a los Estados Unidos para solidarizarse con jóvenes negros que venían siendo víctimas de la justicia racista de ese país. <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span lang="ES-MX" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11pt;">En 1936, el asesinato de García Lorca en Granada y el levantamiento de Franco contra la República, alertaron a los intelectuales españoles contra la inminente entronización de la bestia nazi en España. Al estallar la guerra civil, César Vallejo, Alberti, Neruda, Nicolás Guillén, Miguel Hernández y González Tuñón, entre otros, escribieron libros imprecatorios, hicieron llamamientos a los poetas del mundo y organizaron eventos en donde se multiplicó el vocerío popular contra el fascismo creciente.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span lang="ES-MX" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11pt;">A finales del año, Neruda se desplazó a la campiña francesa y en la imprenta de Nancy editó la revista "Los Poetas del Mundo Defienden al Pueblo Español", de la cual aparecieron seis números. Terminada la contienda, Nancy viajó a Chile tras las huellas de su amigo y desembarcó en Valparaíso completamente ebria, con un amante torero, a quien abandonó apenas pisó suelo andino. <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span lang="ES-MX" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11pt;">Se trasladó a Santiago en donde se prendó de un "poeta vagabundo", al decir de Neruda, "chileno de origen vasco, no desprovisto de talento, pero sí de dientes, borrachísimo, quien propinaba a la aristocrática inglesa frecuentes palizas nocturnas que la obligaban a aparecer en sociedad con grandes gafas oscuras".<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span lang="ES-MX" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11pt;">Pero "cómo no recordar ahora a la pálida y bella inglesa —escribe Alberti en sus memorias—, propietaria de la Cunard Line, apasionada más tarde de nuestra guerra civil, militante entusiasta en el campo republicano, que llegó a alquilar un castillo en Francia para recoger a los intelectuales refugiados?".<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span lang="ES-MX" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11pt;">En los años 40 Nancy regresó a París y su vida se fue envolviendo en las tinieblas del olvido. Una tarde de 1965, enferma y solitaria, falleció en una habitación oscura de un hospital de pobres de la Ciudad Luz. Algunos cronistas registraron la noticia refiriéndose a Nancy como "la femme fatale de los años 20" o a la dama rebelde que había escandalizado a Londres con su romance con un músico afroamericano.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span lang="ES-MX" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11pt;">Pero Nancy Cunard "fue algo más que una figura excéntrica de los años locos —escribió Georges Sadoul en "Las Lettres Francaises", el periódico de Aragon, citado por su biógrafa Anne Chisholm—. Alrededor de su sombra flotan los blues y los spirituals afroamericanos, las baladas de la España republicana y los himnos inmortales de la poesía francesa moderna".<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span lang="ES-MX" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11pt;">De sus libros, si acaso alguno se recuerda, sobresale una antología de la poesía negra angloamericana y sus poemarios <i>Out laros</i> (1921) y <i>Sublimario</i><b> </b>(1923), entre otros. Sin embargo, basta abrir uno de ellos en cualquiera de sus páginas para que de sus brasas sintamos, indelebles, no sólo el ardor de su pasión amatoria sino la vehemencia con que abordaba la defensa de los pobres, los marginados y los oprimidos de todos los rincones de la Tierra.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br /></div><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 10pt;">*José Luis Díaz-Granados (Santa Marta, 1946), poeta, novelista y periodista cultural. Su novela <i>Las puertas del infierno</i><b> </b>(1985), fue finalista del Premio Rómulo Gallegos. Su poesía se halla reunida en un volumen titulado <i>La fiesta perpetua. Obra poética, 1962-2002</i> (2003). </span>Cuento Brevehttp://www.blogger.com/profile/17416225798014691021noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-8536387346703265477.post-29241107940919442532011-07-03T14:21:00.000-07:002012-05-28T14:46:03.360-07:00Movimiento Poético Mundial, 29 de febrero<div align="center" class="yiv401781598msonormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: center; text-indent: 14.2pt;"><em><b><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-style: normal; mso-bidi-font-style: italic;">Comité Coordinador<o:p></o:p></span></b></em></div><div align="center" class="yiv401781598msonormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: center; text-indent: 14.2pt;"><em><b><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-style: normal; mso-bidi-font-style: italic;">Un Salto Adelante<o:p></o:p></span></b></em></div><div class="yiv401781598msonormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><br /></div><div class="yiv401781598msonormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><em><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; font-style: normal; mso-bidi-font-style: italic;">Para el 29 de febrero de 2012, una legión se dispone a cantar, a condensar la fuerza que desplace la conciencia un salto adelante.<o:p></o:p></span></em></div><div class="yiv401781598msonormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><em><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; font-style: normal; mso-bidi-font-style: italic;"> El Movimiento Poético Mundial, con las acciones poéticas de Un Salto Adelante, rendirá un gran homenaje a la memoria del poeta austriaco Ide Hintze, fundador y director de la Escuela de Poesía de Viena, pionero de la globalización de acciones poéticas de proyección formativa, y quien promovió una actitud vital y renovadora frente a la vida, mediante la fuerza transformadora de la poesía y el arte. <o:p></o:p></span></em></div><div class="yiv401781598msonormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><em><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; font-style: normal; mso-bidi-font-style: italic;"> Continúa avanzando el proceso de confirmación de lecturas de poemas, preparadas por organizaciones y poetas integrantes de WPM para el 29 de febrero en Ghana, Uganda, Suráfrica, Zimbabwe, Argentina, Canadá, Colombia, Cuba, Ecuador, El Salvador, Estados Unidos, Perú, Puerto Rico, México, Uruguay, Bangladesh, India, Turquía, Alemania, Austria, Armenia, Croacia, Dinamarca, Eslovenia, Francia, Inglaterra, Italia, España, Polonia, Serbia, Suecia, Ucrania, Uzbekistán y Australia, entre otros países.<o:p></o:p></span></em></div><div class="yiv401781598msonormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><em><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; font-style: normal; mso-bidi-font-style: italic;"> Cuando los poetas se unen es porque hay una urgencia espiritual, un deseo soberano de que toda la tierra sea una sola alma, como lo afirma William Blake. Y no es religión ni mesianismo. Sólo aquel que está dispuesto a ser flexible, a no cerrar la puerta, sabe de esta conjunción necesaria de voces que expresan su más profundo compromiso con la belleza, la ética y la coexistencia con la vida, mediante las acciones poéticas como resultante del incendio de la historia.<o:p></o:p></span></em></div><div class="yiv401781598msonormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><em><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; font-style: normal; mso-bidi-font-style: italic;"> Como especie avanzamos a tientas entre la tóxica nebulosa de nuestros engendros. El delirio a ultranza, por sobrevivir en esta jungla misteriosa, exageró el diapasón y ahora, después de confinar a la naturaleza en el rincón de los oprimidos, permanecemos expectantes ante el desierto, el glacial y la inundación, que avanzan como los nuevos titanes. También se ha vuelto nocivo el sol por los agujeros del ozono, ese dios malherido.<o:p></o:p></span></em></div><div class="yiv401781598msonormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><em><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; font-style: normal; mso-bidi-font-style: italic;"> Tiempo difícil que invita a re-sacralizar lo viviente, ahora que se nos aleja. Tiempo para hacer del globo terráqueo una burbuja plena de vida en la que se haya desterrado el sufrimiento de milenios, reflejo de una práctica de la culpa que nos condenó a un circo de dolores.<o:p></o:p></span></em></div><div class="yiv401781598msonormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><em><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; font-style: normal; mso-bidi-font-style: italic;"> Invocando a Hölderlin, lo que permanece ha sido fundado por la palabra de los poetas, por las acciones que la poesía hace brotar como llamas en la noche. Que se escuche la palabra de aquellos que han guardado el suficiente silencio, sólo para entonar la voz que eleve nuestro sueño al plano de las realizaciones, como seres en la penumbra sideral que celebran el milagro de la luz.<o:p></o:p></span></em></div><div class="yiv401781598msonormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><em><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; font-style: normal; mso-bidi-font-style: italic;"> Estamos ante un tiempo de dureza, en el que todos los paradigmas entraron en eclosión como los promontorios de la corteza terrestre, que se rompen por el empuje del fuego. Se trata de sincronizarnos a una gran ola de transformación, que todo lo remueve, camino a la otra orilla, tan anhelada, después de haber resistido las aguas turbias de la historia.<o:p></o:p></span></em></div><div class="yiv401781598msonormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><em><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; font-style: normal; mso-bidi-font-style: italic;"> Son las trepidaciones, los cataclismos de la conciencia los verdaderos fundadores de un nuevo sentido del ser en la vida y para la vida. Es preciso sumergirnos en el mar de la renovación, con los poderes de la poesía, para que se consolide una voz de peso en los escenarios donde sea posible hacerse escuchar por aquellos de quienes depende, en gran medida, el destino de la humanidad y de la naturaleza.<o:p></o:p></span></em></div><div class="yiv401781598msonormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><em><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; font-style: normal; mso-bidi-font-style: italic;"> Se trata de que los poderes ocultos, que manejan y controlan asuntos vitales para la humanidad y el planeta, cedan, cambien el rumbo catastrófico de la humanidad sometida a los flujos y reflujos de un modo de producción fundamentado en la devastación, y re-orienten su excesiva riqueza hacia la solución definitiva del desastre ambiental y del hambre crónica y concomitante de 1020 millones de seres humanos.<o:p></o:p></span></em></div><div class="yiv401781598msonormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><em><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; font-style: normal; mso-bidi-font-style: italic;"> Es un compromiso sagrado con la vida ante el cual los poetas alimentarán el fuego de la renovación, de la fundación de un nuevo ser hacia el alba de una vida en plenitud sobre el planeta tierra.<o:p></o:p></span></em></div><div class="yiv401781598msonormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><em><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; font-style: normal; mso-bidi-font-style: italic;"> Hagamos del 29 de febrero de 2012 un día esplendoroso y que impacte de la manera más amplia y penetrante en todos los ámbitos del mundo.<o:p></o:p></span></em></div>Cuento Brevehttp://www.blogger.com/profile/17416225798014691021noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-8536387346703265477.post-77514386719660927382011-07-03T14:19:00.000-07:002012-05-28T14:46:03.366-07:00La edad de la poesía en la Vaca Azul<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgi3I0Y87CG7cPa1Q6WIG3-V4H8CiFXGAAQ9r6-2Q-VlhZzB5C8egLYcls8LVJfqb_lkrLS1m6NOTU6g7jDwZMTc8Q8iuClLGyb3LtsCMN9lU-yC0g1pYD8SHPDfERB_0e-zmKTKxSj/s1600/La-vaca-azul+Movimiento+Po%C3%A9tico.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgi3I0Y87CG7cPa1Q6WIG3-V4H8CiFXGAAQ9r6-2Q-VlhZzB5C8egLYcls8LVJfqb_lkrLS1m6NOTU6g7jDwZMTc8Q8iuClLGyb3LtsCMN9lU-yC0g1pYD8SHPDfERB_0e-zmKTKxSj/s320/La-vaca-azul+Movimiento+Po%C3%A9tico.jpg" width="225" /></a></div><br /><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span lang="ES-TRAD" style="color: #548dd4; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD; mso-themecolor: text2; mso-themetint: 153;">El 29 de febrero se realizará la jornada del Movimiento Poético Mundial en París, en el tradicional sitio de encuentro latinoamericano <b>La vaca Azul</b>. A continuación publicamos un fragmento del texto que leerá <b>Jorge Torres Medina, </b>durante la inauguración del evento.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><br /></div><div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center; text-indent: 14.2pt;"><b><span lang="ES-TRAD" style="color: #548dd4; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD; mso-themecolor: text2; mso-themetint: 153;">Lugar: 25 Quai de L’Oise. 75019, París. A las 19 horas. Entrada libre.<o:p></o:p></span></b></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><br /></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD;">Todo hombre lleva un poeta en sus entrañas y hay que despertarlo. Élite y culta minoría cultivan el acto de anestesiar al monstruo de la belleza, pero el acierto araña el inconsciente que muta y se expande en miles y miles de delirantes.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD;">Hoy la poesía es tempestad, sale de los laberintos donde ha estado ceñida y con el viento viaja por el rugoso glóbulo contra los carceleros del sueño y la utopía; es la certeza contra los verdugos de la verdad, contra los propietarios del deseo, contra los exterminadores de lo vital e inconmensurable del ser humano y su equilibrio con la matriz que lo engendró y lo hizo consciente. Ella que nos acoge en su seno mientras la degradamos sabiendo que si no la respetamos seremos apenas cadáveres sin recuerdo. Hoy la poesía no tiene fronteras ni de estados ni de lenguas porque ella se liberó del mito purista de la traducción, que construyó un muro de teoremas y declaró este acto como traición.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD;">Hoy frente a la economía glotona, y a sus agresiones, se expande implacable, esencial. Ella que canta y lleva el eco de la vitalidad y el aroma de la naturaleza. Hoy es presencia viva, alimento del ser, regocijo y ritual de la tribu, sucesión in crescendo para fortalecer la vida en permanencia.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD;">Entonces libando con pan y vino dignificamos la edad de la palabra: ¡La poesía! Por eso dice desde sus entrañas: ¡Nuestra es la vida, muera la muerte!<o:p></o:p></span></div>Cuento Brevehttp://www.blogger.com/profile/17416225798014691021noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-8536387346703265477.post-69241537374745046422011-07-03T14:18:00.002-07:002012-05-28T14:46:03.384-07:00Gastón Bettelli interpreta a Boucher<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiKyQx3aVfzLUqJXFS2W_m5UHTMsY3IP_uqLpK0eZWxxrXqt81KfvzsPtupdtHtHLdPLDzVEO0nS49UTDK9kK6SE6v8fNY8lXmYLJzITofgwhxgt2ia7CSQUpivWIskPAtqEy3PU1WS/s1600/Boucher_Heracles_y_Omphale.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiKyQx3aVfzLUqJXFS2W_m5UHTMsY3IP_uqLpK0eZWxxrXqt81KfvzsPtupdtHtHLdPLDzVEO0nS49UTDK9kK6SE6v8fNY8lXmYLJzITofgwhxgt2ia7CSQUpivWIskPAtqEy3PU1WS/s1600/Boucher_Heracles_y_Omphale.jpg" /></a></div><div align="center" style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: center;"><b><i><span style="color: #c00000; font-family: Arial, sans-serif; font-size: 10pt;">Heracles y Omphales </span></i></b><span style="color: #c00000; font-family: Arial, sans-serif; font-size: 10pt;">(1735) de François Boucher. <o:p></o:p></span></div><div align="center" style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: center;"><span style="color: #c00000; font-family: Arial, sans-serif; font-size: 10pt;">Museo Pushkin, Moscú, Rusia. Óleo sobre lienzo, 90 x 74 cm.<o:p></o:p></span></div><div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify;"><br /></div><div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;">En una inolvidable entrevista —que realizáramos en 1996— el pensador francés Jean Baudrillard sentenció que </span><span lang="ES-TRAD" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;">“la mujer no ha sido la dueña del deseo, pues ha ido más lejos convirtiéndose en el objeto del deseo”, y que “el mundo ha sido sexualizado bajo la forma femenina”, propicia y extrema lucidez, que ahora sirve para adentrarnos en el universo erótico del parisino François Boucher</span><span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;"> (1703 – 1770), a quien rendimos tributo esta semana. <o:p></o:p></span></div><div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;">El <i>artista galante,</i> una de las figura más destacadas del rococó y que sostuviera una relación digna de la picaresca con Madame de Pompadour, es también el artífice de varias imágenes icónicas del arte erótico como <i>“Diana después del baño”,</i> preciosa caricia visual, <i>“Desnudo en reposo”</i> donde una adolescente recostada (Louise O’Murphy) holla nuestra memoria colectiva desde hace más de dos siglos, y <i>Heracles y Omphales</i> que describe la pasión del gran guerrero mítico por esta mujer que lo llevaría a la servidumbre e incluso a la feminización. Esta última obra, cuya iconografía es abundante, fue trabajada por Tishbein El Viejo, Santi di Tito, Francois Lemoine, Johann Heiss, Lucas Carnach, Peter Paul Rubens y por François Boucher, cuya sensual versión ofrenda aquí el pintor <b>Gastón Bettelli</b>, invistiéndola del poder de la inocencia y de la colorida herencia del Pop Art.<o:p></o:p></span></div><div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;">Bettelli, nacido en Módena (Italia) —“en el único lugar donde nadie se voltea para mirar un Ferrari… pues allí los fabrican”– y residenciado en Colombia desde hace varias décadas, elogiado por Alejandro Obregón quien lo definiría como uno de los más notables pintores colombianos, nos envió el siguiente retrato interior para acompañar su mágica y amorosa versión pictórica. <o:p></o:p></span></div><div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><br /></div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: 14.2pt; margin-right: 14.2pt; margin-top: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;">“Yo pensándolo bien, realmente quería ser santo o héroe. Todo imberbe poeta quiere ser aquello. Como no encontré donde graduarme en eso me volví pecador. Como la mayoría —dirás tú— caritativo. Cuando vine a Colombia cargaba en mi baúl —pues vine en barco— al mismo diablo. El arte de este país en aquel entonces era muy sano e inocente, todavía se pensaba que para ser artista era necesaria la paleta y el pincel. Pero en mi baúl Marcel Duchamp pensaba otra cosa. Bastaba con sacar un orinal y ponerlo en un museo para hacer arte.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: 14.2pt; margin-right: 14.2pt; margin-top: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;">El arte y la belleza no existen, los determina el poder. Si la puntilla donde cuelga el cuadro es del Louvre, es una puntilla diferente. Poderosa puntilla.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: 14.2pt; margin-right: 14.2pt; margin-top: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;">Lo de Duchamp es pura <i>criptonita.</i> Sus ideas me hicieron ganar muchos premios como vanguardista importado. Y el discreto voluptuoso encanto de cierto ocasional, muy ocasional, prestigio. Efímera duración de un perfume. Pero en Amsterdam en 1970 tuve una crisis. El culpable: Rembrandt, me hizo su enorme retrospectiva, un renegado de la vanguardia. Culpables también: Piero Manzoni con sus <i>Merde d'artiste</i> y Swartzkloger con sus amputaciones que llevaron a la vanguardia a un extremo tal, donde literalmente no se podía ir más allá en su tremendismo extremo. <i>Conclusión:</i> Rembrandt 2 – Duchamp 1, el <i>score</i> final. Confundido desde entonces no hago sino pincelar por aquí y por allá, eso sí con nostálgica y siempre renovada, devoción. Incendiario de joven, bombero de viejo. La historia de siempre. Y aquí me tienes”. <b><i>G.B.</i></b><o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: 14.2pt; margin-right: 14.2pt; margin-top: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;"><b><i><br /></i></b></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgJToqouAO6nydORLILsLTz93DS4sq0aiGb6rX-sIR06rGt-8YENUKCZWMRFt8Fuj8GuYXu2iC6VLko0fhel19g4H7ob4OVqUFZYy25LdM2Jcc4v2G2sxmb7s61wMxZwiWG7duO4ieb/s1600/Gaston-bettelli+RocoPop+para+Fran%C3%A7ois+Boucher.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="283" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgJToqouAO6nydORLILsLTz93DS4sq0aiGb6rX-sIR06rGt-8YENUKCZWMRFt8Fuj8GuYXu2iC6VLko0fhel19g4H7ob4OVqUFZYy25LdM2Jcc4v2G2sxmb7s61wMxZwiWG7duO4ieb/s400/Gaston-bettelli+RocoPop+para+Fran%C3%A7ois+Boucher.jpg" width="400" /></a></div><div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><b><i><span style="color: #c00000; font-family: Arial, sans-serif; font-size: 10pt;">Roco/Pop para François</span></i></b><i><span style="color: #c00000; font-family: Arial, sans-serif; font-size: 10pt;"> <b>Boucher</b></span></i><b><span style="color: #c00000; font-family: Arial, sans-serif; font-size: 10pt;">.</span></b><span style="color: #c00000; font-family: Arial, sans-serif; font-size: 10pt;"> Autor: <b>Gastón Bettelli</b>. Año de realización: 2012.</span></div><div align="center" style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: center;"><span style="color: #c00000; font-family: Arial, sans-serif; font-size: 10pt;">Técnica mixta (Óleo, témpera y acrílico sobre lienzo) 70 x 100 cm.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br /></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 10pt;"><span style="color: #990000;">Gastón Bettelli es, junto a Umberto Giangrandi, uno de los sugerentes pintores italianos afincados en Colombia. Elogiado por Obregón, ex-publicista estrella,<span class="apple-converted-space"> </span>participante en numerosos libros como<span class="apple-converted-space"> </span><i>El espíritu erótico, Almanaque J Vera Estudio de México, Art Directions Playboy USA,</i><span class="apple-converted-space"> </span>antiguo viajero y catedrático de la Universidad de los Andes, ahora completamente entregado a su universo creativo, ha realizado numerosas exposiciones en Colombia, Italia, Estados Unidos y Ecuador. Estudió en la Academia de Bellas Artes de Roma y obtuvo importantes distinciones entre las que se cuentan el Premio Jóvenes Esso (1964), el Salón Regional de la Universidad del Valle y un Segundo Premio en el Salón Nacional de Artistas (1970).</span><span style="color: #940d15;"><o:p></o:p></span></span></div>Cuento Brevehttp://www.blogger.com/profile/17416225798014691021noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-8536387346703265477.post-31677427924491151982011-07-03T14:18:00.001-07:002012-05-28T14:46:03.377-07:00Cartas de los Lectores No. 219<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br /><div class="MsoNormal"><b><span style="color: #c00000; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">EL TORMENTOSO ARTE DE LA MUERTE. </span></b><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">Estupendo el artículo de Amparo Osorio "El tormentoso arte de la muerte", de verdad que le llega a la conciencia a todo aquel que por tradición o gusto acude al espectáculo. Es un paso más allá de lo hasta ahora esgrimido en pro de su eliminación y deja y destruye buena parte de los argumentos culturales y religiosos que se enuncian como su fundamento. <b><i><span style="color: #c00000;">Enrique Vélez Piedrahita<o:p></o:p></span></i></b></span></div><div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><i><span style="color: #c00000; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">* * *<o:p></o:p></span></i></div><div class="MsoNormal"><b><span style="color: #c00000; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">BRINDIS POR AMARAL Y BETTELLI.</span></b><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;"> ¡Que viva el arte! Quedé estremecido con el delicioso dibujo de <b>Jim Amaral</b> y con la preciosa versión de <b>Gastón Bettelli</b><b>,</b> inspirada en la obra de François Boucher:<b> </b>Heracles y Omphales.<b> </b>Es extraordinaria la difusión que hacen del arte universal y admirable la interpretación de los artistas colombianos. <b><i><span style="color: #c00000;">Luis Valdenebro, </span></i></b><i><span style="color: #c00000;">dibujante y escultor.</span></i><o:p></o:p></span></div><div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><i><span style="color: #c00000; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">* * *<o:p></o:p></span></i></div><div class="MsoNormal"><b><span style="color: #c00000; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">ESTRELLAS. </span></b><span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;">No una, ni dos, sino diez estrellas, para la ilustre poeta que con tanta intelectualidad y valentía fue capaz de escribir esta magnífica y tremenda crónica sobre las nefastas corridas de toros. Ojalá el alcalde y su gabinete y muchas muchísimas personas más conocieran este texto de vital importancia. Saludo cordial, </span><b><i><span style="color: #c00000; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">Martha María Sotomayor</span></i></b><span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;"><o:p></o:p></span></div><div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><i><span style="color: #c00000; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">* * *<o:p></o:p></span></i></div><div class="MsoNormal"><b><span style="color: #c00000; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">POR EL ARTE.</span></b><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;"> ¿La gran exposición de las interpretaciones de las obras maestras del erotismo será sólo en Bogotá, o vendrá a Cali y a otras ciudades? Sería maravilloso que se volviera itinerante por Colombia. Somos muchos los que en el Valle deseamos ver las interpretaciones de <b>Pedro Alcántara, Adriana Patiño </b>y<b> Eduardo Esparza, </b>reconocidos artistas de esta región tan excluyente.<b><i> <span style="color: #c00000;">Euclides Gómez<o:p></o:p></span></i></b></span></div><div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><i><span style="color: #c00000; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">* * *<o:p></o:p></span></i></div><div class="MsoNormal"><b><span style="color: #c00000; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">FIESTA BRAVA.</span></b><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;"> Nunca más oportuno el artículo de nuestra poeta Amparo Osorio. La soberbia y la arrogancia del hombre ante el animal en esa mal llamada "fiesta de los toros" es una muestra de que la sevicia humana parece no tener límites y justifica sus actos más atroces con algo que llaman "tradición cultural". Idea que arropa otra larga lista de aberraciones. <b><i><span style="color: #c00000;">Sandra Morales, </span></i></b><i><span style="color: #c00000;">Tokio, Japón</span></i>.<o:p></o:p></span></div><div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><i><span style="color: #c00000; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">* * *<o:p></o:p></span></i></div><div class="MsoNormal"><b><span style="color: #c00000; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">DE SOCARRÁS.</span></b><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;"> Es muy satisfactoria la reflexión de Amparo Osorio sobre el <i>Tormentoso arte de la muerte</i>. Pensamos en la vida y en la muerte y sólo con una sensibilidad creadora podemos intentar el elusivo tacto de la aclaración. Me he sentido un tanto culpable aunque nunca he asistido a ese espectáculo de horror. <b><i><span style="color: #c00000;">Hernando Socarrás, </span></i></b><i><span style="color: #c00000;">poeta colombiano<o:p></o:p></span></i></span></div><div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><i><span style="color: #c00000; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">* * *<o:p></o:p></span></i></div></div>Cuento Brevehttp://www.blogger.com/profile/17416225798014691021noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-8536387346703265477.post-90754538040784868692011-07-03T14:18:00.000-07:002012-05-28T14:46:03.372-07:00El juego de la interpretación<div style="background: #FFFFCC; border: solid windowtext 1.0pt; mso-border-alt: solid windowtext .5pt; mso-element: para-border-div; padding: 1.0pt 4.0pt 1.0pt 4.0pt;"><div align="center" class="MsoNormal" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial initial; background-repeat: initial initial; border-bottom-style: none; border-color: initial; border-image: initial; border-left-style: none; border-right-style: none; border-top-style: none; border-width: initial; padding-bottom: 0cm; padding-left: 0cm; padding-right: 0cm; padding-top: 0cm; text-align: center;"><b><span style="color: #c00000; font-family: Arial, sans-serif; font-size: 14pt;">Homenaje a las obras maestras del erotismo<o:p></o:p></span></b></div><div align="center" class="MsoNormal" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial initial; background-repeat: initial initial; border-bottom-style: none; border-color: initial; border-image: initial; border-left-style: none; border-right-style: none; border-top-style: none; border-width: initial; padding-bottom: 0cm; padding-left: 0cm; padding-right: 0cm; padding-top: 0cm; text-align: center;"><b><span style="color: #c00000; font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;">Galería Alonso Arte<o:p></o:p></span></b></div><div class="MsoNormal" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial initial; background-repeat: initial initial; border-bottom-style: none; border-color: initial; border-image: initial; border-left-style: none; border-right-style: none; border-top-style: none; border-width: initial; padding-bottom: 0cm; padding-left: 0cm; padding-right: 0cm; padding-top: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">La exposición en homenaje a las obras maestras del erotismo, se inaugurará el <b><span style="color: #c00000;">31 de mayo de 2012 en la Galería Alonso Arte</span></b> (Calle 85 No 11 – 53, Bogotá) y estará hasta mediados de mayo. Allí se podrán contemplar las obras originales de los participantes en esta gran convocatoria plástica y lúdica de Con-Fabulación que ha comenzado a imitarse en otros países. Los febriles artistas poseídos por Eros son: <o:p></o:p><em style="line-height: 150%; text-indent: 14.2pt;"><b><span lang="ES-TRAD" style="font-style: normal;">Pedro Alcántara Herrán, Jim Amaral, Gastón Bettelli, Luis Cabrera, Manolo Colmenares, Nicolás de la Hoz, Gilberto Cerón, Rafael Dussan, Eduardo Esparza, Leonel Góngora, Carlos Granada, Germán Londoño, Ángel Loochkartt, Fernando Maldonado, Dioscórides Pérez, Adriana Patiño, Augusto Rendón, Leonardo Rodríguez Sirtori, Edilberto Sierra, Sergio Trujillo Béjar y Armando Villegas. </span></b></em></span><br /><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0.0001pt; text-indent: 14.2pt;"><em><b><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-style: normal; mso-bidi-font-style: italic;"> </span></b></em><em><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-style: normal; mso-bidi-font-style: italic;"><o:p></o:p></span></em></div></div></div>Cuento Brevehttp://www.blogger.com/profile/17416225798014691021noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-8536387346703265477.post-62358695249812894182011-07-03T14:17:00.000-07:002012-05-28T14:46:03.391-07:00El tormentoso arte de la muerte<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhof2GaCO-T4KMGTUmkYCzzKdTEenPmLkmhxmsClKCi1bzYkj0kZeMv8-oFfLx0WQ82bWUupzucicSOiyNyxhKgtnkb6D7t6Fousf6YTBxtntZ_wrN7ZEBV4NJjVsLqH83hg7AvUnNB/s1600/Amparo+Osorio.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhof2GaCO-T4KMGTUmkYCzzKdTEenPmLkmhxmsClKCi1bzYkj0kZeMv8-oFfLx0WQ82bWUupzucicSOiyNyxhKgtnkb6D7t6Fousf6YTBxtntZ_wrN7ZEBV4NJjVsLqH83hg7AvUnNB/s200/Amparo+Osorio.jpg" width="167" /></a></div><br /><div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 13.0pt;">Por <b>Amparo Osorio*<o:p></o:p></b></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="color: #006600; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">La propuesta de prohibir las corridas de toros que hiciera el alcalde de Bogotá Gustavo Petro hace dos semanas, acompañada de una polémica mediática que muchos conocemos, fertilizó la columna de la poeta colombiana publicada a continuación, donde plantea los matices más degradantes de la fiesta brava.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br /></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">Demasiadas pasiones acongojan al corazón y es por ello necesario aclarar que enfrentarse a una más, controvertida, temeraria, antiquísima y reverenciada por millares de seguidores a lo largo de la historia y en diversas latitudes geográficas, quizá sea articularse a una cadena irreconciliable de defensores y detractores puesto que aquí no hay <em>Nil</em> <i>novi</i> <em>sub sole</em> (nada <em><span style="font-style: normal;">nuevo</span></em> bajo el sol).<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">La tauromaquia sin embargo, precedente de la Edad de Bronce, y desarrollada durante varios siglos como un acto de valentía, se ha convertido en nuestros tiempos en un tormentoso arte de la muerte, mostrándonos tristemente que en los albores de este siglo XXI el hombre, entendido como un “ser humano”, con la sublime connotación que esta palabra representa, sigue siendo uno de los más atroces y cobardes exponentes de la especie viviente.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">Si las mitologías y algunas religiones sustentaron sus creencias y su fe en el sacrificio animal como halago o ruego a los dioses para soluciones relativas a la recolección de las cosechas, la aparición de los frutos, el cese de las sequías o las inundaciones, la extinción de las plagas, etc., existía en tal acto una profunda validez para que tales sacrificios fuesen consumados, puesto que se trataba en el imaginario colectivo, de la supervivencia de una especie: la humana.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">No obstante y con el correr de los siglos, esta ofrenda animal se constituyó en emblema de bárbaros que necesitaban demostrar su hombría, su valor, la nobleza de sus imperios o la hidalguía de sus cunas, prolongándose a nuestros tiempos como la falaz puesta en escena de un espectáculo conducente a la traidora muerte de nuestro juguete momentáneo.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">Desdibujado hacia vertientes insospechadas, este “Lanceo de toros” entre cuyos aficionados medievales se encontraban Carlomagno y Alfonso X El Sabio, fue trascendiendo a los reinos de Francia y España, en una inmisericorde expansión que unía extrañamente a la corte y la plebe, para convertirse a partir de la segunda mitad del Siglo XVI hasta nuestros días en un mal llamado “evento cultural” capaz de reunir –como en muy pocas ocasiones– a la aristocracia y al pueblo, en una irónica cita que testimonia sus pasiones de desenfrenada sevicia.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;"> El toro, antaño representante de la fertilidad, de la fuerza, origen del sentido de la protección según la mitología babilónica y representante de la constelación de Tauro, el elegido por los antiguos egipcios para ser embalsamado y colocado en tumbas de piedra por su carácter de animal sagrado, el dios de los cretenses entre cuyos cuernos reposaba la tierra, el responsable según otras culturas del nacimiento de las pléyades, el hijo de Babalón o Isis, un noble entre los nobles por todo lo que representó de grandeza para las antiguas civilizaciones, y cuya, humildad y conmiseración se hunden y desaparecen en la singularidad de todos los valores, nos enseña con su hidalga muerte que no nos hemos separado jamás de las vetas de un destino trágico cuyos orígenes datan de antiguas mitologías, y que amparados en nuestra soberbia de <i>Homus sapiens,</i> hemos perversamente continuado y sostenido para nuestro propio deleite.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">Seguimos edificando sociedades cuya bitácora moral no existe, porque la visión temeraria de un pasado inconcluso regido por la barbarie sigue constituyéndose en el precario horizonte con el que se supone se asegurará el porvenir: el del comercio de la sevicia parado sobre el potro de la tortura, en este caso contra las especies desprotegidas que constituyen lo que irónicamente llamamos el “reino animal”.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;">Si para Michel Leiris en uno de sus textos capitales: <i>la fascinación del toreo radica en la fusión entre riesgo y estilo</i>, concepto posteriormente validado por Octavio Paz en <i>Corriente Alterna</i> cuando afirma que: “<i>en el toreo el peligro alcanza la dignidad de la forma y ésta la veracidad de la muerte</i>”, es preciso significar que se referían estos geniales autores al hecho de la “fascinación por el espectáculo” como mera expresión estética, en la cual no se evaluaba en su aspecto moral el tortuoso evento. <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;">No son sin embargo los anteriores escritores los únicos que han dedicado significativas páginas literarias al análisis y comentario del toreo. Para José Ortega y Gasset, era “impensable estudiar la historia de España sin considerar las corridas de toros, y en su <i>Historia de las ideas estéticas de España, </i>Menéndez Pelayo define a la</span><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;"> tauromaquia, como una: “terrible y colosal pantomima de feroz y trágica belleza”. Tampoco se quedaron atrás algunos de los representantes de la Generación del 27, entre quienes sobresalieron las declaraciones de Federico García Lorca con su afirmación de que “los toros es la fiesta más culta que hay en el mundo”, y Antonio Machado que en su obra <i>Juan de Mairena</i> declaró: “Con el toro no se juega, puesto que se le mata sin utilidad alguna, como si dijéramos de un modo religioso, en holocausto a un dios desconocido”. <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">Su relevancia ha sido plasmada también por grandes artistas universales como Goya, Picasso y Manet, entre otros.<i><o:p></o:p></i></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;">Pero alejados de la sagrada irracionalidad que marcó el desarrollo de las sociedades primitivas, otro sin embargo es actualmente el pre y pos escenario de las corridas de toros, que tras el engranaje de viles artilugios en contra de la bestia nos lleva a preguntarnos qué o quién nos permite vulnerar esas fronteras entre espectáculo y arte, entre valor y brutalidad, entre lúdica y sevicia, en síntesis, entre vida y muerte.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;">Un largo inventario deriva entonces en la hoy llamada “fiesta brava”, que compendia la inmensa historia del toreo con sus monumentales plazas, sus más de 20 mil celebraciones taurinas anuales en el mundo, su lenguaje de manoletas, chapolinas, tercios, preseas, trompetas, nobles animales, indultos, etc., pero en esta multiplicidad de lo imaginario existen también escalofriantes historias que hablan de cómo se logra una espectacular faena, y entre cuyos tristes preparativos se dice de: </span><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">encierros en la oscuridad que los hace lanzarse aterrorizados a un ruedo conmocionado por millares de gritos, sacos de arena sobre el cuello soportados durante toda una noche para ser debilitarlos, golpes en los riñones y testículos, ojos impregnados de grasa para que tengan una visión borrosa al instante de salir al ruedo, extremidades sometidas a un ungüento que produce ardor y que impide durante la faena que el animal permanezca quieto.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;">Improbable o real, es decir ficción moderna para otorgarle el beneficio de la duda, la única realidad, la que se presencia en el ruedo, es la de un animal humillado, lacerado y herido que ratifica con su sangre nuestra arrogancia y ceguera, arrogancia que nos debiera permitir un transformación fundamental de este sombrío espectáculo de muerte, tal y como se ha logrado proceder ya en diferentes países del mundo.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;">Sería lícito entonces urgir un cambio, clamarlo incluso y en aras del cese de este inútil holocausto animal, promulgar un decreto que prohíba la muerte del toro en la arena.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><br /></div><div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center; text-indent: 14.2pt;"><i><span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 10pt;">*Poeta, narradora y ensayista colombiana<o:p></o:p></span></i></div>Cuento Brevehttp://www.blogger.com/profile/17416225798014691021noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-8536387346703265477.post-22260042322573942192011-07-03T14:15:00.000-07:002012-05-28T14:46:03.397-07:00Huellas en el agua de Antonio Correa Losada<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjQQiD_WbLib18ABMpZxEJbsjKlSsglJu3Jc8OM28tuRe8lO6ciVLx9pyC2_J6fLdZAq4jNDNaQ0A9hdtbOkkI77c3TSOBHq-WnNCwAytmQfpRasxzzq8LBeb5iNJMNP9IqoTbLTUS9/s1600/huellas-en-el-agua+antonio-correa-losada.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjQQiD_WbLib18ABMpZxEJbsjKlSsglJu3Jc8OM28tuRe8lO6ciVLx9pyC2_J6fLdZAq4jNDNaQ0A9hdtbOkkI77c3TSOBHq-WnNCwAytmQfpRasxzzq8LBeb5iNJMNP9IqoTbLTUS9/s320/huellas-en-el-agua+antonio-correa-losada.jpg" width="193" /></a></div><br /><div align="center" class="Estilo" style="text-align: center;"><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; mso-ansi-language: ES-TRAD;">Por <b>William Ospina</b><o:p></o:p></span></div><div class="Estilo" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD;">Para el poeta a menudo el lenguaje es una red que atrapa cosas, formas en movimiento, emociones que surgen de ellas o que se posan en ellas, peces de la mente, insectos de la fantasía que no parecían llamados a durar pero que la labor del observador detiene en su vuelo, inmoviliza y eterniza. Como suele pasar con las fotografías, lo que no vimos cuando el hecho ocurría puede ser advertido después, en el testimonio que la luz dejó sobre la placa: entonces descubrimos que detrás de la pareja que sonreía iban los tranvías doblando la esquina, que un pájaro se alzaba de una rama, que una nube parecía un barco en el horizonte. <o:p></o:p></span></div><div class="Estilo" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD;">Hamlet le dice a Horacio, para sustentar la existencia del fantasma, que hay más cosas en el cielo y en la tierra que las que puede soñar nuestra filosofía. También podemos decir que hay más cosas ante los ojos que las que los ojos logran captar. Y la poesía de <b>Antonio Correa Losada</b> es esa red que atrapa y fija esos momentos evanescentes de la metamorfosis del mundo. <o:p></o:p></span></div><div class="Estilo" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><i><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD;">Huellas en el agua</span></i><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD;"> es el nombre adecuado para estos poemas, no sólo porque nos habla de súbitos reflejos, de destellos de la luz en las cosas, y del milagro de las apariciones súbitas, sino también del modo como duran esas cosas en la memoria. Si alguien logró caminar sobre el agua, no habrá huellas que duren más, las huellas del milagro son más resistentes que lo que se escribe en la piedra o en el metal. <o:p></o:p></span></div><div class="Estilo" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><br /></div><div class="Estilo" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><i><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD;">Años con esta sed <o:p></o:p></span></i></div><div class="Estilo" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD;">Dice el poeta, y nos hace sentir la extrañeza de la condición humana, del deseo que siempre vuelve, del aguijón de la necesidad que sobrevive a todo lo que nos sacia. <o:p></o:p></span></div><div class="Estilo" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD;">En algún momento nos informa que ha comenzado una nueva zona del zodíaco: <o:p></o:p></span></div><div class="Estilo" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><br /></div><div class="Estilo" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><i><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD;">Celebramos el nuevo año del gato y de la liebre <o:p></o:p></span></i></div><div class="Estilo" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><br /></div><div class="Estilo" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD;">Pero añade a las iconografías de la cultura las bruscas comprobaciones de la experiencia: <o:p></o:p></span></div><div class="Estilo" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><br /></div><div class="Estilo" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><i><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD;">El año pasa rápido,<o:p></o:p></span></i></div><div class="Estilo" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><i><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD;">Como zarpazo de felino. <o:p></o:p></span></i></div><div class="Estilo" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><br /></div><div class="Estilo" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD;">Antonio Correa Losada tiene ese arte como oriental del calígrafo que concentra su energía y de repente la libera en un trazo tan eficaz y condensado como un ideograma:<o:p></o:p></span></div><div class="Estilo" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><br /></div><div class="Estilo" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><i><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD;">¿Dónde están lapidando al insomne?<o:p></o:p></span></i></div><div class="Estilo" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD;">Nos dice, y sentimos y de verdad la tortura de piedras invisibles, los cantos del reloj, los golpes del metal sobre algo inerme.<o:p></o:p></span></div><div class="Estilo" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD;">Esa continua comprobación del carácter agonista de la realidad, de sus luchas sin tregua, de sus accidentes y sus sobresaltos, es también una manera de confirmar el milagro de la vida, la sucesión ininterrumpida de cosas que florecen y se marchitan, de luces que se encienden y se eclipsan, de realidades que afloran y se hunden. <o:p></o:p></span></div><div class="Estilo" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD;">Se diría que una tensa vigilancia de las mutaciones del mundo y una aceptación valiente de sus leyes cumple aquí el papel de las viejas mitologías: enseñarnos a aceptar lo inevitable del auge y de la decadencia, del esplendor y de la catástrofe. Contra toda ilusión de una vitalidad perdurable, contra el deseo cobarde de una realidad sin sobresaltos, el poeta deja que fluya el río cambiante de Heráclito, y pesca en sus ondas belleza y horror. Así ocurre en este poema que tiene el nombre de un verso de Quasimodo:<o:p></o:p></span></div><div class="Estilo" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><br /></div><div class="Estilo" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><b><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD;">DE PRONTO OSCURECE<o:p></o:p></span></b></div><div class="Estilo" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><i><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD;">En su opresiva humedad <o:p></o:p></span></i></div><div class="Estilo" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><i><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD;">La piel rancia del pescado<o:p></o:p></span></i></div><div class="Estilo" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><i><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD;">Inunda la desolación <o:p></o:p></span></i></div><div class="Estilo" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><i><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD;">Del medio día <o:p></o:p></span></i></div><div class="Estilo" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><br /></div><div class="Estilo" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><i><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD;">Un ave lima<o:p></o:p></span></i></div><div class="Estilo" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><i><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD;">La rumiante mordida <o:p></o:p></span></i></div><div class="Estilo" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><i><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD;">Del que come <o:p></o:p></span></i></div><div class="Estilo" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><br /></div><div class="Estilo" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><i><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD;">Salta la sombra inútil<o:p></o:p></span></i></div><div class="Estilo" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><i><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD;">Y la lancha avanza <o:p></o:p></span></i></div><div class="Estilo" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><i><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD;">Muda por el río <o:p></o:p></span></i></div><div class="Estilo" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><br /></div><div class="Estilo" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><i><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD;">Alguien pasa golpeado<o:p></o:p></span></i></div><div class="Estilo" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><i><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD;">Por los troncos<o:p></o:p></span></i></div><div class="Estilo" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><br /></div><div class="Estilo" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><i><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD;">Un olor vegetal nos abandona<o:p></o:p></span></i></div><div class="Estilo" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><i><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD;">En su vasa tiranía <o:p></o:p></span></i></div><div class="Estilo" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><br /></div><div class="Estilo" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD;">Hay poemas que transcurren todos en la alcoba sellada del alma, donde ocurren cosas lóbregas, como alternando formas de Poe y de Kafka:<o:p></o:p></span></div><div class="Estilo" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><br /></div><div class="Estilo" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><i><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD;">Solo cuervo en dintel miro que bajas<o:p></o:p></span></i></div><div class="Estilo" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><i><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD;">Vestal llegando coronada de insecto <o:p></o:p></span></i></div><div class="Estilo" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><br /></div><div class="Estilo" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD;">Y las palabras dan testimonio de las rutinas negras del tiempo:<o:p></o:p></span></div><div class="Estilo" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><br /></div><div class="Estilo" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><i><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD;">Oscuro proceder de ser negado<o:p></o:p></span></i></div><div class="Estilo" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><i><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD;">Mirador de aquelarre de la vida <o:p></o:p></span></i></div><div class="Estilo" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><br /></div><div class="Estilo" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD;">Donde el placer es a la vez evasivo, insistente e inevitable:<o:p></o:p></span></div><div class="Estilo" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><br /></div><div class="Estilo" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><i><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD;">Mariposa <o:p></o:p></span></i></div><div class="Estilo" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><i><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD;">Tu sexo choca torpe<o:p></o:p></span></i></div><div class="Estilo" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><i><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD;">Avasallante <o:p></o:p></span></i></div><div class="Estilo" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><i><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD;">Y no tiene ventana la pieza de mi hotel<o:p></o:p></span></i></div><div class="Estilo" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><br /></div><div class="Estilo" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD;">Este es un arte que sabe describir con nitidez y con belleza realidades muy complejas: <o:p></o:p></span></div><div class="Estilo" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><br /></div><div class="Estilo" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><i><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD;">Ante innombrable gente que vive bajo el agua <o:p></o:p></span></i></div><div class="Estilo" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><i><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD;">En el rojo tenaz de la demencia <o:p></o:p></span></i></div><div class="Estilo" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><br /></div><div class="Estilo" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD;">Que nos hace sentir con facilidad la consubstancialidad de los seres:<o:p></o:p></span></div><div class="Estilo" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><br /></div><div class="Estilo" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><i><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD;">Y se renueva el gozo <o:p></o:p></span></i></div><div class="Estilo" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><i><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD;">Como gato erizado por el roce<o:p></o:p></span></i></div><div class="Estilo" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><br /></div><div class="Estilo" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD;">Y que a veces enuncia la sospecha de que hasta la vaguedad de las cosas es voluntaria, de que no es un accidente: <o:p></o:p></span></div><div class="Estilo" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><br /></div><div class="Estilo" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><i><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD;">Todo sucede <o:p></o:p></span></i></div><div class="Estilo" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><i><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD;">Con segura y buscada imprecisión <o:p></o:p></span></i></div><div class="Estilo" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><br /></div><div class="Estilo" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD;">Esta es la manera como nos hace sentir la lucha del desorden moderno con los equilibrios del mundo clásico: <o:p></o:p></span></div><div class="Estilo" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><br /></div><div class="Estilo" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><i><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD;">Junto a una catedral con música <o:p></o:p></span></i></div><div class="Estilo" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><i><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD;">He construido ruidos que ensordecen <o:p></o:p></span></i></div><div class="Estilo" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><br /></div><div class="Estilo" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD;">Yo celebro estos poemas perspicaces, reveladores y estimulantes, en los que el lenguaje no es nunca inocente, donde todo se ha gestado largamente, y se ha fermentado y se ha destilado en licores densos y finos:<o:p></o:p></span></div><div class="Estilo" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><br /></div><div class="Estilo" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><b><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD;">DE VOLCANES DORMIDOS<o:p></o:p></span></b></div><div class="Estilo" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><i><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD;">Cenizas cubren el corazón <o:p></o:p></span></i></div><div class="Estilo" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><br /></div><div class="Estilo" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><i><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD;">La nieve el amor <o:p></o:p></span></i></div><div class="Estilo" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><i><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD;">Resbalan en monedas mordidas <o:p></o:p></span></i></div><div class="Estilo" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><i><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD;">Por el arrepentimiento de mi boca <o:p></o:p></span></i></div><div class="Estilo" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><i><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD;">Su limo endurecido <o:p></o:p></span></i></div><div class="Estilo" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><i><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD;">Envuelve mi sexo <o:p></o:p></span></i></div><div class="Estilo" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><br /></div><div class="Estilo" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><i><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD;">Mujeres por la calle desierta <o:p></o:p></span></i></div><div class="Estilo" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><i><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD;">Tejen a su paso una cuerda de orugas <o:p></o:p></span></i></div><div class="Estilo" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><br /></div><div class="Estilo" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><i><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD;">Desnudo bajo el abrigo <o:p></o:p></span></i></div><div class="Estilo" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><i><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD;">Martillo las tablas de un cajón <o:p></o:p></span></i></div><div class="Estilo" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><br /></div><div class="Estilo" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><i><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD;">Terrones caen y golpean <o:p></o:p></span></i></div><div class="Estilo" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><i><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD;">Uno tras otro<o:p></o:p></span></i></div><div class="Estilo" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><i><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD;">La cabeza impasible del deseo <o:p></o:p></span></i></div><div class="Estilo" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><br /></div><div class="Estilo" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><i><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD;">Inútil ejercicio de ofrendas <o:p></o:p></span></i></div><div class="Estilo" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><i><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD;">Y palabras <o:p></o:p></span></i></div><div class="Estilo" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><br /></div><div class="Estilo" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><i><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD;">Cenizas <o:p></o:p></span></i></div><div class="Estilo" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><br /></div><div class="Estilo" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><i><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD;">Mares de agujas <o:p></o:p></span></i></div><div class="Estilo" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><i><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD;">Asfixian mis pulmones <o:p></o:p></span></i></div><div class="Estilo" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><br /></div><div class="Estilo" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><i><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD;">El aire con crueldad <o:p></o:p></span></i></div><div class="Estilo" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><i><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD;">Empuja la mano que asesina <o:p></o:p></span></i></div><div class="Estilo" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><br /></div><div class="Estilo" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD;">Aquí los “volcanes dormidos” son las pasiones guardadas, los sentimientos acallados, el cuerpo contrariado, las pesadillas, la muerte que nos trabaja día a día, el modo como combatimos nuestros impulsos, y todas esas cosas guardadas y sepultadas en ceniza al final producen sus efectos sobre la realidad como si fueran ya fenómenos de la naturaleza. <o:p></o:p></span></div><div class="Estilo" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD;">Mágicamente somos víctimas de eso que el poeta llama:<o:p></o:p></span></div><div class="Estilo" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><br /></div><div class="Estilo" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><i><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD;">Toda esa fácil peste de los sueños<o:p></o:p></span></i></div><div class="Estilo" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><br /></div><div class="Estilo" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD;">Pero esa enfermedad no siempre es maligna, a veces nos ayuda a descubrir lo esencial: <o:p></o:p></span></div><div class="Estilo" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><br /></div><div class="Estilo" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><i><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD;">Iguanas extienden un sueño verde <o:p></o:p></span></i></div><div class="Estilo" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><i><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD;">Y desaparecen <o:p></o:p></span></i></div><div class="Estilo" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><br /></div><div class="Estilo" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD;">Dice de pronto el poeta. Y ¿quién no ha sentido ese esplendor casi onírico de unas criaturas que cuando están quietas parecen eternas y cuando se mueven ya no existen? <o:p></o:p></span></div><div class="Estilo" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD;">He venido a celebrar estas <i>Huellas en el agua,</i> de Antonio Correa, y al caminante que paseando por ciudades rodantes, en donde todo es inestable, ha sabido dejar huellas que permanecen sobre una superficie que escapa.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br /></div><div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 10.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD;">(Quito, LIFE Club, diciembre 2 de 2011)<o:p></o:p></span></div>Cuento Brevehttp://www.blogger.com/profile/17416225798014691021noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-8536387346703265477.post-21231793191994368022011-07-03T14:13:00.000-07:002012-05-28T14:46:03.406-07:00Cartas de los Lectores No. 218<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br /><div class="MsoNormal"><b><span style="color: #c00000; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">GERMÁN LONDOÑO. </span></b><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">Confabulados, agradezco de parte de todos los pintores colombianos la difusión que están haciendo a los clásicos universales de la plástica y a los artistas nacionales con el proyecto interpretativo de las obras maestras del erotismo. También al famoso pintor Germán Londoño por su gran versión de Ingres. <b><i><span style="color: #c00000;">Luis Alberto Espinoza, </span></i></b><i><span style="color: #c00000;">Medellín.<o:p></o:p></span></i></span></div><div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><i><span style="color: #c00000; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">* * *<o:p></o:p></span></i></div><div class="MsoNormal"><b><span style="color: #c00000; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">LA EXPOSICIÓN DEL AÑO. </span></b><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">Sin duda la exposición en <b>Alonso Arte</b> de las versiones de las obras maestras del erotismo, debido a la cantidad de clásicos interpretados y a la selección de maestros colombianos, será probablemente el mayor acontecimiento plástico en nuestro país. Están escribiendo un capítulo del arte colombiano. Los animo a continuar con ese tesón y libertad. <b><i><span style="color: #c00000;">Luis Fernando García, </span></i></b><i><span style="color: #c00000;">profesor de Bellas Artes.<o:p></o:p></span></i></span></div><div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><i><span style="color: #c00000; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">* * *</span></i><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;"><o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal"><b><span style="color: #c00000; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">MÁS EROTISMO. </span></b><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">Me suscribí hace dos meses a su medio virtual y he venido disfrutando las versiones de nuestros creadores de las obras del arte erótico. He reído mucho con las interpretaciones de <b>Jim Amaral,</b> <b>Luis Cabrera, Fernando Maldonado, Edilberto Sierra y Sergio Trujillo Béjar,</b> por su gran factura y buen humor. <b><i><span style="color: #c00000;">Jairo Gutiérrez</span></i><span style="color: #c00000;"><o:p></o:p></span></b></span></div><div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><i><span style="color: #c00000; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">* * *<o:p></o:p></span></i></div><div class="MsoNormal"><b><span style="color: #c00000; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">ARTE. </span></b><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">Es afortunado que al fin un medio se ocupe de los artistas colombianos y difunda el trabajo de figuras como <b>Nicolás</b> <b>De la Hoz, Eduardo Esparza y Germán Londoño</b>, tres de los pinceles más brillantes y promisorios de nuestro envidioso país. <b><i><span style="color: #c00000;">Alba Lucía Castañeda, </span></i></b><i><span style="color: #c00000;">Cali</span></i><span style="color: #c00000;"><o:p></o:p></span></span></div><div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><i><span style="color: #c00000; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">* * *<o:p></o:p></span></i></div><div class="MsoNormal"><span class="MsoSubtleEmphasis"><b><span style="color: #c00000; font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;">DESDE LA POESÍA</span></b></span><span class="MsoSubtleEmphasis"><span style="color: #c00000; font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;">.</span></span><span class="MsoSubtleEmphasis"><span style="color: windowtext; font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;"> De antemano, quiero felicitarlos y agradecerles por el trabajo periodístico que han venido realizando y por ser videntes preocupados por la palabra clara y precisa. Su periódico me llega por un amigo en común, pero no tengo la posibilidad de leerlo semanalmente, me gustaría que me vincularan en sus contactos de ser posible. Un saludo desde la poesía. </span></span><span class="MsoSubtleEmphasis"><b><span style="color: #c00000; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;"><i>Alexander Torres</i></span></b></span><span class="MsoSubtleEmphasis"><span style="color: windowtext; font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;"><o:p></o:p></span></span></div><div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><i><span style="color: #c00000; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">* * *<o:p></o:p></span></i></div><div class="MsoNormal"><b><span style="color: #c00000; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">SELVA VIRTUAL.</span></b><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;"> Estupendo, maravilloso el ensayo de <b>Fabio Martínez</b> sobre la selva virtual. Un cordial abrazo, <b><i><span style="color: #c00000;">N. Sandoval - Vekarich Neftali. </span></i></b><i><span style="color: #c00000;">Belgrado.<b><o:p></o:p></b></span></i></span></div></div>Cuento Brevehttp://www.blogger.com/profile/17416225798014691021noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-8536387346703265477.post-23223949889114513842011-07-03T14:12:00.000-07:002012-05-28T14:46:03.413-07:00Germán Londoño interpreta a Ingres<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjB1DcGF0JP3DRwB5dEBAjJm2X5mzHm45du2hjcbrzH9pMNu1yhz1RFf_Kuu1S2O03MepDPMsK9AVHg64wPzyt2n8R9H_nW-czlKN4kJbOjVuh0eveUTSlH3Il5q1ndxKR0sFZ_sMpS/s1600/Ingres+Odalisca-con-esclavo.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjB1DcGF0JP3DRwB5dEBAjJm2X5mzHm45du2hjcbrzH9pMNu1yhz1RFf_Kuu1S2O03MepDPMsK9AVHg64wPzyt2n8R9H_nW-czlKN4kJbOjVuh0eveUTSlH3Il5q1ndxKR0sFZ_sMpS/s1600/Ingres+Odalisca-con-esclavo.jpg" /></a></div><div align="center" style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: center;"><b><i><span style="color: #c00000; font-family: Arial,sans-serif; font-size: 10pt;">Odalisca con esclava</span></i></b><span style="color: #c00000; font-family: Arial,sans-serif; font-size: 10pt;"> de Ingres (1842).</span></div><div align="center" style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: center;"><span style="color: #c00000; font-family: Arial,sans-serif; font-size: 10pt;">Walters Art Gallery, Baltimore. Óleo sobre lienzo, 76 x 105 cm.<o:p></o:p></span></div><div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify;"><br /></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: Arial,sans-serif; font-size: 11pt;">Jean Auguste Dominique Ingres (Montauban 1780 - París 1867), músico y pintor, que la crítica ha intentado encasillar sin éxito en las categorías del clasicismo, romanticismo, realismo, orientalismo e incluso “estilo trovador”, irrumpió a los once años en el mundo del arte al inscribirse en la Academia de Toulouse, de donde saldría hacia París a estudiar bajo la tutela de Jacques-Louis David, famoso artista de recia personalidad que influiría algunas de sus obras. A los veinte años, al ganar el Premio de Roma, con la obra <i>Aquiles recibiendo a los embajadores de Agamenón</i>, la carrera de Ingres comenzaría a afianzarse, ejercitando magistrales retratos como el de la <i>Condesa de Haussonville</i> (1845) y el de <i>Lorenzo Bartolini</i> (1820), hasta producir obras de extraordinario erotismo como <i>La gran bañista</i> (1808), la <i>Gran Odalisca</i> (1814), <i>El baño turco</i> (1862), y <i>La</i> <i>Odalisca con esclava</i> de la cual hizo tres versiones, siendo la más referenciada la que se encuentra en el museo Walters Art Gallery, Baltimore, Estados Unidos, pintada en 1842. <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: Arial,sans-serif; font-size: 11pt;">Este hacedor, cuya enorme influencia sobre Picasso puede rastrearse en las telas del español: <i>La gran odalisca tras Ingres, Las bañistas, Alrededor del baño turco,</i> y de presencia cardinal en las numerosas odaliscas pintadas por Matisse, influyó también a diversos artistas como Cézanne, Renoir, Ray, Maillol, Klein, y sin duda al importante artista antioqueño que visita esta semana nuestro escenario virtual. <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: Arial,sans-serif; font-size: 11pt;"><a href="http://pinturacolombiana.blogspot.com/2009/07/german-londono.html">Germán Londoño</a> (Medellín 1961), una de las figuras más completas del arte colombiano, quien ha cultivado con igual brillo y profundidad el universo escultórico, el dibujo y la pintura; y quien ha recibido el reconocimiento de Eduardo Ramírez Villamizar y Fernando Botero; es también el demiurgo de las colosales exposiciones: <i>África</i> (Galería Garcés Velásquez, 1995), <i>Vida y sin razón de los fantasmas</i> (1991) y <i>Como un río de sangre</i> (Museo de arte Moderno, Bogotá, 2001), donde ha legado a nuestro mancillado imaginario nacional algunas piezas fascinantes, haciendo de la consuetudinaria violencia un espacio de inolvidable lucidez e ironía. <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: Arial,sans-serif; font-size: 11pt;">Hoy presentamos aquí su libertaria versión de la <i>Odalisca con esclava </i>de Ingres, titulada <i>Amantes, </i>para confirmar, que como lo soñó Henri Lefebvre, algunos escasos artistas pertenecen al incomparable linaje de los <i>introductores de realidades.</i><o:p></o:p></span><br /><span style="font-family: Arial,sans-serif; font-size: 11pt;"><i><br /></i></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjywQYuoyx5iyBdwpKeZ-uU3uIs8QPLxPWjRsljj7rEpySzTAdRQBLOtBqInljoD71mziQxd3mjPonxv4HqaWgV8doslZwufSNPyjhdjKPzb95kqacDeuLwoisithAlxEr8IwhTEwz9/s1600/Germ%C3%A1n-Londo%C3%B1o+Amantes,+Homenaje+a+Odalisca+con+esclava+de+Ingres.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="285" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjywQYuoyx5iyBdwpKeZ-uU3uIs8QPLxPWjRsljj7rEpySzTAdRQBLOtBqInljoD71mziQxd3mjPonxv4HqaWgV8doslZwufSNPyjhdjKPzb95kqacDeuLwoisithAlxEr8IwhTEwz9/s400/Germ%C3%A1n-Londo%C3%B1o+Amantes,+Homenaje+a+Odalisca+con+esclava+de+Ingres.jpg" width="400" /></a></div></div><div align="center" style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: center;"><b><i><span style="color: #c00000; font-family: Arial,sans-serif; font-size: 10pt;">Amantes</span></i></b><i><span style="color: #c00000; font-family: Arial,sans-serif; font-size: 10pt;">, homenaje a Odalisca con esclava de <b>Ingres</b></span></i><span style="color: #c00000; font-family: Arial,sans-serif; font-size: 10pt;">. Autor: <b>Germán Londoño</b> (2011). <o:p></o:p></span></div><div align="center" style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: center;"><span style="color: #c00000; font-family: Arial,sans-serif; font-size: 10pt;">60 x 80 cm<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br /></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><i><span style="color: #c00000; font-family: Arial,sans-serif; font-size: 11pt; font-style: normal;">Germán Londoño nació en Medellín en 1961; comenzó a exponer en 1978 (a los 17 años). Hizo estudios con Libe de Zulátegui y en la Escuela Internacional Il Bisonte de Florencia, Italia. Su exposición </span></i><i><span style="color: #c00000; font-family: Arial,sans-serif; font-size: 11pt;">África </span></i><i><span style="color: #c00000; font-family: Arial,sans-serif; font-size: 11pt; font-style: normal;">fue un acontecimiento plástico en el país. En 1996 presentó </span></i><i><span style="color: #c00000; font-family: Arial,sans-serif; font-size: 11pt;">Vida y sinrazón de los fantasmas </span></i><i><span style="color: #c00000; font-family: Arial,sans-serif; font-size: 11pt; font-style: normal;">en la galería Garcés Velásquez. En el año 2001 expuso </span></i><i><span style="color: #c00000; font-family: Arial,sans-serif; font-size: 11pt;">Como un río de sangre</span></i><i><span style="color: #c00000; font-family: Arial,sans-serif; font-size: 11pt; font-style: normal;"> en el Museo de Arte Moderno de Bogotá. Ha realizado varias muestras individuales en importantes ciudades latinoamericanas.<o:p></o:p></span></i></div>Cuento Brevehttp://www.blogger.com/profile/17416225798014691021noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-8536387346703265477.post-38660843865090430602011-07-03T14:11:00.000-07:002012-05-28T14:46:03.420-07:00EL JUEGO DE LA INTERPRETACIÓN<div style="background: #FFFFCC; border: solid windowtext 1.0pt; mso-border-alt: solid windowtext .5pt; mso-element: para-border-div; padding: 1.0pt 4.0pt 1.0pt 4.0pt;"><div align="center" class="MsoNormal" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial initial; background-repeat: initial initial; border-bottom-style: none; border-color: initial; border-image: initial; border-left-style: none; border-right-style: none; border-top-style: none; border-width: initial; padding-bottom: 0cm; padding-left: 0cm; padding-right: 0cm; padding-top: 0cm; text-align: center;"><b><span style="color: #c00000; font-family: Arial, sans-serif; font-size: 14pt;">Homenaje a las obras maestras del erotismo<o:p></o:p></span></b></div><div align="center" class="MsoNormal" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial initial; background-repeat: initial initial; border-bottom-style: none; border-color: initial; border-image: initial; border-left-style: none; border-right-style: none; border-top-style: none; border-width: initial; padding-bottom: 0cm; padding-left: 0cm; padding-right: 0cm; padding-top: 0cm; text-align: center;"><b><span style="color: #c00000; font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;">Galería Alonso Arte<o:p></o:p></span></b></div><div class="MsoNormal" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial initial; background-repeat: initial initial; border-bottom-style: none; border-color: initial; border-image: initial; border-left-style: none; border-right-style: none; border-top-style: none; border-width: initial; padding-bottom: 0cm; padding-left: 0cm; padding-right: 0cm; padding-top: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;">La exposición en homenaje a las obras maestras del erotismo, que hemos titulado <b><span style="color: #c00000;">El Juego de la Interpretación</span></b>, se inaugurará el <b><span style="color: #c00000;">31 de Mayo de 2012 en la Galería Alonso Arte</span></b> (Calle 85 No 11 – 53, Bogotá). Allí se podrán contemplar las obras originales de los participantes en esta gran convocatoria plástica y lúdica de Con-Fabulación. Los febriles artistas poseídos por Eros son: <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial initial; background-repeat: initial initial; border-bottom-style: none; border-color: initial; border-image: initial; border-left-style: none; border-right-style: none; border-top-style: none; border-width: initial; padding-bottom: 0cm; padding-left: 0cm; padding-right: 0cm; padding-top: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;">1) <b>Eduardo Esparza:</b> “Leda y el cisne” de Miguel Ángel. 2) <b>Pedro Alcántara Herrán</b>: "Estudios sobre la mecánica de los músculos de los orificios del cuerpo” de Leonardo Da Vinci. 3) <b>Ángel Loochkartt</b>: "Pubertad"- Pensando en Munch. 4) <b>Fernando Maldonado</b>: "La Venus de la pantalla" – homenaje a Velásquez. 5) <b>Luis Cabrera:</b> "Una noche en la oficina" de Edward Hopper. 6) <b>Adriana Patiño</b>: "La tempestad" de Kokoschka. 7) <b>Gilberto Cerón:</b> “Gabrielle D’Éstrées y su hermana”, anónima. 8) <b>Edilberto Sierra:</b> “Las tres gracias”, Escuela de Pompeya, anónima. 9) <b>Jim Amaral</b>: “Detalle del fresco Tumba de los Toros”, Escuela pictórica de Tarquinia. 10) <b>Nicolás De la Hoz: “</b>Venus Anadiómena” de Tiziano. 11) <b>Sergio Trujillo Béjar: </b>“El fin del mundo”, homenaje a Courbet. 12) <b>Germán Londoño:</b> “Amantes”, Homenaje a Odalisca con esclava de Ingres. 13. <b>Gastón Bettelli:</b> “Heracles y Omphales” – celebrando a Boucher. 14) <b>Carlos Granada</b>: Homenaje a Epifanio Garay. 15) <b>Rafael Dussán:</b> “El abrazo” de Egon Schiele. 16) <b>Augusto Rendón:</b> “Hendrickje” de Rembrandt. 17) <b>Armando Villegas</b>: "Homenaje a Klimt.<o:p></o:p></span></div></div>Cuento Brevehttp://www.blogger.com/profile/17416225798014691021noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-8536387346703265477.post-53315258150113350272011-07-03T14:10:00.001-07:002012-05-28T14:46:03.434-07:00La lechuza dijo el Réquiem<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiYMWeCuyqHz90-QFrAHjuktOoFL_OFNaOYpMvxgVMFBmxvC4JqjE7wid0iCUiRlpp9_SM1VScWlHkv75v_2JzuJ7dLUYb_DdRVIdKaKAE-97Hffz9oHDvTQ1lA4rFOIFgCBijbrWUG/s1600/roberto-burgos-cantor1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="184" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiYMWeCuyqHz90-QFrAHjuktOoFL_OFNaOYpMvxgVMFBmxvC4JqjE7wid0iCUiRlpp9_SM1VScWlHkv75v_2JzuJ7dLUYb_DdRVIdKaKAE-97Hffz9oHDvTQ1lA4rFOIFgCBijbrWUG/s200/roberto-burgos-cantor1.jpg" width="200" /></a></div><br /><div align="center" class="MsoNormal" style="mso-line-break-override: restrictions; mso-pagination: none; punctuation-wrap: simple; text-align: center; vertical-align: baseline;"><span lang="ES" style="color: #17365d; font-family: Arial, sans-serif; font-size: 16pt;">Primer cuento de Roberto Burgos Cantor<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="color: #17365d; font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;">Roberto Eliécer Burgos Cantor nació en 1948 en Cartagena de Indias. Ha publicado cuatro libros de cuentos: <i>Lo amador</i> (1980), <i>De gozos y desvelos</i> (1987), <i>Quiero es cantar</i> (2000), <i>Una siempre es la misma</i> (2009). Cinco novelas: <i>El patio de los vientos perdidos</i> (1984), <i>El vuelo de la paloma</i> (1992), <i>Pavana del ángel</i> (1995), <i>La ceiba de la memoria</i> (2007) y <i>Ese silencio</i> (2010). Un testimonio de época: <i>Señas particulares</i> (2001). <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="color: #17365d; font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;">Siguiendo con nuestra labor de rescate de textos iniciáticos publicados por reconocidos autores colombianos, a continuación el cuento publicado por Burgos Cantor en 1965, en el cual se vislumbraba ya su indomable talento y su manifiesta pasión literaria.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="mso-line-break-override: restrictions; mso-pagination: none; punctuation-wrap: simple; text-align: justify; vertical-align: baseline;"><br /></div><div class="MsoNormal" style="mso-line-break-override: restrictions; mso-pagination: none; punctuation-wrap: simple; text-align: justify; text-indent: 14.2pt; vertical-align: baseline;"><span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;">Ancas sudorosas. Polvo y sangre en los ijares. La muerte terciada sobre el hombro. Nalgas mojadas. Piernas cortas. Sobre el galápago Pacho Torre recorriendo cuerpos y caminos. Desde los primeros ranchos de la población presienten su llegada. Pacho Torre Jefe de la Tropa salía con la luna y volvía con ella. Luna llena, menguante, cualquiera lo veía trotar sobre la trocha seca y cuarteada.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="mso-line-break-override: restrictions; mso-pagination: none; punctuation-wrap: simple; text-align: justify; text-indent: 14.2pt; vertical-align: baseline;"><span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;">Desde hacía un mes tenía la tropa acantonada en el pueblo y... allí se quedaría. Era su venganza contra el pueblo. Contra los campesinos que le habían disparado en la vereda. Aún tenía bajo su pellejo algunos balines de plomo, recuerdo de la última asechanza. Se necesitaba más que eso para tumbar a Pacho Torre y ahora llegaba. Como había llegado muchas veces, la mirada fija en la cantina "El Pavita", brincando al compás de la bestia, con muchos odios que le vieron pasar tras un resquicio.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="mso-line-break-override: restrictions; mso-pagination: none; punctuation-wrap: simple; text-align: justify; text-indent: 14.2pt; vertical-align: baseline;"><span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;">El Tuerto Pedroza entró corriendo a la cantina y susurró, "por ahí viene Pacho Torre". Todos miraban al Tuerto. Pidió un trago y siguió: "Esta mañana llegó con cuatro soldados al rancho del compadre Manuel, cuando él estaba en la roza y le tumbaron la vaca pintada; entre los cuatro la agarraron por las patas y Torre con la bayoneta le abrió el vientre, la vaca dio un mugido terrible y saltó el ternero que estaba a punto de parir". Los cascos sonaron en la puerta de la cantina. El resoplido de un caballo al botar la espuma del freno rompió los murmullos de los campesinos. Todos miraron a la puerta. "Cabezas bajas y culos apretados." Comentó el cantinero.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="mso-line-break-override: restrictions; mso-pagination: none; punctuation-wrap: simple; text-align: justify; text-indent: 14.2pt; vertical-align: baseline;"><span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;">Primero fue una bota grande hasta la rodilla. Otra que le seguía. Fajas llenas de balas cruzándole la cintura y el pecho. El cañón de un rifle balanceándose. Negras cachas de revólveres salientes de entre las cinturas. El rostro oscurecido por la sombra del ala del sombrero. Con grandes pasos se dirigió a una mesa del centro. Antes de que pidiera, el cantinero le puso una botella de aguardiente y una copa. Una lechuza silbó sobre el techo de zinc. El líquido de la botella comenzó a bajar, los campesinos se miraban. Nadie habló. Ninguno intentó salir. El silencio era forzado, denso y pegajoso. El cantinero no se cansaba de pasar un trapo sucio por la mesa. La lechuza volvió a silbar sobre el zinc. El Tuerto sintió un ardor en los riñones.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="mso-line-break-override: restrictions; mso-pagination: none; punctuation-wrap: simple; text-align: justify; text-indent: 14.2pt; vertical-align: baseline;"><span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;">En la puerta se enmarcó la figura de Crisanto Puerta; los que le vieron bajaron los ojos. Con paso resuelto se dirigió a la barra. Susurró algo al cantinero, éste volvió con un paquete de tabaco. Cuando sus abarcas giraron y se disponía a volver, Pacho Torre le ofrecía una copa, mientras la mostraba en alto le decía: "Compadre, brindemos por la vaca".<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="mso-line-break-override: restrictions; mso-pagination: none; punctuation-wrap: simple; text-align: justify; text-indent: 14.2pt; vertical-align: baseline;"><span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;">Crisanto Puerta, mirándole extrañado, preguntó: "¿Cuál vaca?". "Mi primer paciente, soy cirujano, le apliqué cesárea sin anestesia". Los campesinos se revolvieron inquietos en sus taburetes. Alguien susurró "malparío".<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="mso-line-break-override: restrictions; mso-pagination: none; punctuation-wrap: simple; text-align: justify; text-indent: 14.2pt; vertical-align: baseline;"><span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;">Pacho Torre seguía con la copa en alto.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="mso-line-break-override: restrictions; mso-pagination: none; punctuation-wrap: simple; text-align: justify; text-indent: 14.2pt; vertical-align: baseline;"><span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;">Mientras cambiaba de mano el paquete de tabaco, Crisanto seco y serio contestó: "No tomo... y por vacas operadas, menos." Pacho Torre se quedó con la copa en alto. Una sonrisa mordaz desfiguró su rostro, oculto por la sombra del ala del sombrero. Desde que había expresado a su padre las ganas de medirle con la rufa su carnuda espalda, nadie lo había contrariado. Entonces se paró Pacho Torre, la muerte en una mano, la copa en la otra. Sus piernas cortas sobre el suelo: "Se la toma, o... se la echo en la cara."<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="mso-line-break-override: restrictions; mso-pagination: none; punctuation-wrap: simple; text-align: justify; text-indent: 14.2pt; vertical-align: baseline;"><span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;">Crisanto Puerta no movió un músculo, solo dijo: "Me la echa y es la última copa que coge en su vida."<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="mso-line-break-override: restrictions; mso-pagination: none; punctuation-wrap: simple; text-align: justify; text-indent: 14.2pt; vertical-align: baseline;"><span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;">"¿Por qué? Preguntó desafiante Pacho Torre. "Lo mato."<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="mso-line-break-override: restrictions; mso-pagination: none; punctuation-wrap: simple; text-align: justify; text-indent: 14.2pt; vertical-align: baseline;"><span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;">Los campesinos no se atrevían a respirar. Con los codos sobre la mesa, los ojos puestos en los dos hombres: Pacho Torre dejó la copa sobre la mesa y gritó: "Ármese, lo espero afuera, el primero que se vea se jode." Crisanto Puerta salió. Los nervios de los campesinos se relajaron. Alguien dijo: "¡Qué vaina!"<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="mso-line-break-override: restrictions; mso-pagination: none; punctuation-wrap: simple; text-align: justify; text-indent: 14.2pt; vertical-align: baseline;"><span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;">Al llegar Crisanto a su casa corrió al baúl y de la ropa sacó un cartucho doble cero para cazar tigres. Lo metió en su vieja escopeta y la armó. Ya en la puerta dio los tabacos a su hijo mientras le decía: "Guárdalos, de pronto te sirven a ti."<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="mso-line-break-override: restrictions; mso-pagination: none; punctuation-wrap: simple; text-align: justify; text-indent: 14.2pt; vertical-align: baseline;"><span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;">"Llévame papá."<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="mso-line-break-override: restrictions; mso-pagination: none; punctuation-wrap: simple; text-align: justify; text-indent: 14.2pt; vertical-align: baseline;"><span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;">"No puedo, es peligroso." "¿Vas a cazar tigres...?"<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="mso-line-break-override: restrictions; mso-pagination: none; punctuation-wrap: simple; text-align: justify; text-indent: 14.2pt; vertical-align: baseline;"><span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;">"Algo peor" y enmudeció. Así lo vio su hijo, paso firme. Sobre la ancha espalda la vieja escopeta y... la noche que caía sobre las cosas.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="mso-line-break-override: restrictions; mso-pagination: none; punctuation-wrap: simple; text-align: justify; text-indent: 14.2pt; vertical-align: baseline;"><span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;">La lechuza silbó sobre el zinc y el Tuerto se escurrió por la puerta de atrás.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="mso-line-break-override: restrictions; mso-pagination: none; punctuation-wrap: simple; text-align: justify; text-indent: 14.2pt; vertical-align: baseline;"><span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;">Pacho Torre se tomó el último trago y salió... a la noche. Crisanto Puerta caminaba presuroso. Pacho Torre sintió las nalgas mojadas.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="mso-line-break-override: restrictions; mso-pagination: none; punctuation-wrap: simple; text-align: justify; text-indent: 14.2pt; vertical-align: baseline;"><span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;">Dos hombres. La noche. Dos muertos. Y una lechuza que silbaba en el zinc. Cuando Pacho Torre lo vio, gritó: "Hijo de perra! ¡brinda plomo ahora!" Y disparó.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="mso-line-break-override: restrictions; mso-pagination: none; punctuation-wrap: simple; text-align: justify; text-indent: 14.2pt; vertical-align: baseline;"><span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;">Crisanto Puerta sintió la muerte y la noche encima. Cayó contra una cerca de alambre de púas. Apuntó y tiró...<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="mso-line-break-override: restrictions; mso-pagination: none; punctuation-wrap: simple; text-align: justify; text-indent: 14.2pt; vertical-align: baseline;"><span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;">Algunas ventanas se abrieron. Uno en la cerca y el otro en el polvo. Pacho Torre con la cara destrozada, oculta por el ala del sombrero. Por sus ojos abiertos, confundidos con la muerte y la noche, pasaron: ancas sudorosas, crines al viento, polvo y sangre en los ijares... Un suspiro en la cantina. Y... Allí quedaron noche, muerte y una lechuza que silbaba por última vez sobre el techo de zinc.<o:p></o:p></span></div>Cuento Brevehttp://www.blogger.com/profile/17416225798014691021noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-8536387346703265477.post-27258026138260080662011-07-03T14:10:00.000-07:002012-05-28T14:46:03.426-07:00La nueva selva virtual<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEifzOEYdoeGJ0ajx3KBZI-YwHyf8SYSnPwIS1nY21o6rEAK0mMGAdanttR4OgATy8AGyEl3SY-YYD8l6M3t3TJHUipe6izpwCbR31VAJcZYmh5venJ-JbZlErAQvYB2Uru7AU9KZhkF/s1600/Fabio+Mart%C3%ADnez.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEifzOEYdoeGJ0ajx3KBZI-YwHyf8SYSnPwIS1nY21o6rEAK0mMGAdanttR4OgATy8AGyEl3SY-YYD8l6M3t3TJHUipe6izpwCbR31VAJcZYmh5venJ-JbZlErAQvYB2Uru7AU9KZhkF/s200/Fabio+Mart%C3%ADnez.jpg" width="159" /></a></div><div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: Arial, sans-serif;">Por <b>Fabio Martínez<o:p></o:p></b></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;">Cuenta la historia que cuando los chinos inventaron la pólvora hubo en aquel año miles de mutilados que ante la novedad que les suscitaba el nuevo invento, se lanzaron a usarlo sin ninguna prevención. Siete siglos más tarde, en la época de Galileo, fueron muchos los astrónomos aficionados que quedaron ciegos al no saber manejar este maravilloso artefacto que cambió definitivamente la idea del universo. <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;">Hoy asistimos a una nueva revolución científica y tecnológica: el descubrimiento del mundo del ciberespacio o mundo virtual, que a través de unos medios y artefactos nos permiten comunicarnos entre los seres humanos. <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;">Toda revolución científica conlleva en su interior, una primera edad de júbilo, y una segunda edad, de decepción. La primera edad de júbilo, de novedad, es a la que estamos asistiendo con el mundo virtual y sus medios como son la Internet, los celulares, las tabletas, y en general, los recursos de multimedia, que hoy en día están a nuestro alcance. La edad de la decepción viene cuando el invento se ha decantado en la sociedad, y deja de ser un fetiche, otorgándosele el lugar real que le corresponde en el mundo. <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;">El mundo virtual es hoy como la antigua Torre de Babel, que desafiando a Dios, quería alcanzar el cielo. Ante semejante osadía, Dios castigó a los hombres y originó la confusión de las lenguas. <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;">El mundo virtual al que asistimos es hoy en día tan poderoso que no sólo quiere alcanzar el cielo sino también, quiere arrasar con el mundo cotidiano de los seres. Advierto que no estoy en contra de esta nueva osadía humana; en lo que quiero insistir aquí es que debemos pasar rápidamente de esta joven edad, tonta y bobalicona, para realmente utilizar en beneficio del mundo, toda la inventiva científica y tecnológica. De lo contrario, la nueva selva virtual, con sus páginas webs, sus blogs y sus redes sociales se va a convertir en una confusión de lenguas, que nos llevará a una guerra virtual, como ya lo estamos avizorando. <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;">El primer mito que debemos derrumbar es que la Internet es Dios, es el nuevo oráculo de los mortales. Lo digo porque en muchas ocasiones, algunos científicos e intelectuales hemos querido abrir un debate sobre la Internet y las redes sociales, y enseguida, los nuevos cristianos digitales que viven en la edad eterna del jubileo, no admiten ninguna crítica sobre el mundo virtual. Para poder comenzar a ver los verdaderos alcances de la revolución virtual y su adecuada utilización entre los internautas, tenemos que abrir espacios de crítica y reflexión, como lo hicimos cuando se inventó la imprenta, y más tarde, cuando se inventó el cine. Si consideramos a Internet como el nuevo Dios, estamos creando un nuevo dogma y una nueva religión. <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;"> También tenemos que comenzar a desmitificar ciertas prácticas salvajes y antidemocráticas que se vienen haciendo cuando se trata de utilizar medios virtuales. Bienvenidas las revoluciones científicas pero que siempre estén precedidas de revoluciones humanistas donde la ética y el derecho ciudadano estén a la orden del día. De lo contrario, estaremos pasando de la selva humana en la que vivimos a la nueva selva virtual, donde el simulacro, la mimetización, la injuria y la calumnia, campean en todo el orbe virtual. <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;">Así como en el mundo real existe una legislación y una reglamentación para que los ciudadanos puedan interactuar entre sí, así mismo la autopista virtual necesita de una legislación para que sus transeúntes se respeten entre sí. La nueva Torre de Babel no puede ser la panacea incuestionable donde todo vale. La democracia no se comprende de esta manera. Si se quiere, la democracia es en el mundo real, así como en todos los mundos posibles y paralelos, el derecho que yo tengo a respetar y convivir con el otro. <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;">Esto es lo que, precisamente, no se está dando en esta primera edad de encantamiento de la Internet. Por esta razón, existe la necesidad de crear una legislación, que respetando la dinámica amplia y democrática que ha generado la red, detenga los alcances infinitos de la torre y no vaya a crear una nueva ley de la selva donde a decir de León de Greiff, “todo no vale nada si el resto vale menos”. <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;">El primer artículo de esta legislación es reconocer que la Internet, así como los blogs y las redes sociales, son un medio, no son principio ni un fin, como lo pretenden ver los nativos digitales de la red. Si se comprende este principio sobre los medios, los padres de familia ya no dejarán que sus hijos estén 24 horas sentados frente a un computador, perdiéndose toda la riqueza que les brinda el contacto con otros niños y con la naturaleza. <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;">El otro día me encontré en Unicentro con un amigo muy entrañable, lo invité a tomar un café, y me dijo que no, que mejor era que chateáramos y me dio su pin. Con tristeza he descubierto que mi pocos amigos que tenía en la vida real, los he venido perdiendo poco a poco, y en cambio, se los ha tragado Facebook y Twitter. Incluso, tengo un amigo poeta que abandonó la poesía por estar todos los días dándose vitrina en una red social. Otro más, abandonó a su mujer real por una <i>tiniebla</i> virtual, que ofrece todos los servicios por la red. Es el complejo del ser solitario y abandonado que busca afecto a través de la red. <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;">Pero la anomia virtual no sólo se expresa a través de estos ejemplos curiosos. La confusión de lenguas en la Torre de Babel ya comenzó: gente inescrupulosa entra a la red con otra identidad; se roban correos; se cambian identidades; se injuria y se calumnia y se amenaza de muerte; el ochenta por ciento de la información de Wikipedia es veraz, el otro veinte por ciento es espúreo y está hecho por los nuevos tontos virtuales que quieren ser famosos; los hackers roban la producción de los compositores y los músicos; bajan y venden las películas donde se invierten millones de dólares y luego las ofrecen en las calles por dos mil pesos; y ahora van por los libros. La imagen del “artista del hambre”, de la que hablara Kafka, está pues, a la orden del día en el ciberespacio. <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;">Bienvenidos, pues, a la nueva selva virtual, pero que ésta sea manejada con ética y respetando los derechos humanos, que son inalienables.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><br /></div><div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 10pt;">*Narrador y catedrático colombiano<b><o:p></o:p></b></span></div>Cuento Brevehttp://www.blogger.com/profile/17416225798014691021noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-8536387346703265477.post-37251289882410174812011-07-03T14:08:00.000-07:002012-05-28T14:46:03.442-07:00El trasfondo de la sombra de Jairo Alberto López<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEglaXMjp_-bFXXKhOXsIV4fB_r7SkZ8axV5HnQDjSw6qixVHBEDvBSn5HcVwy0YloS3znlLNRiAq1-DIKUfm61tbJtOLUg5aYmMAnhjn0DziTLQIx2X5OieiB6H6ODEUhEy6uiF_F1s/s1600/El+trasfondo+de+la+sombra+-+Jairo+Alberto+L%C3%B3pez.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEglaXMjp_-bFXXKhOXsIV4fB_r7SkZ8axV5HnQDjSw6qixVHBEDvBSn5HcVwy0YloS3znlLNRiAq1-DIKUfm61tbJtOLUg5aYmMAnhjn0DziTLQIx2X5OieiB6H6ODEUhEy6uiF_F1s/s320/El+trasfondo+de+la+sombra+-+Jairo+Alberto+L%C3%B3pez.jpg" width="200" /></a></div><br /><div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif";">Por <b>Hernando Guerra Tovar<o:p></o:p></b></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">El mundo que vemos es el efecto de nuestra proyección o extensión desde un yo oculto en el inconsciente. Todo está en el interior del ser. Percibimos el exterior en congruencia con nuestras más caras obsesiones. Fundamos el mundo físico. Ello explica la individualidad y el <i>especialismo</i> –el ego– en que el ser se debate desde la fabricación del cuerpo, el tiempo y el espacio –la forma–, la cual prevalece frente al contenido, en un universo de apariencias.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">Desde esta premisa la poesía es un viaje que se inicia en la más profunda interioridad del hombre, constituyendo su tesoro más preciado: la autenticidad. Aquí está su valor. En este hecho afortunado radica su posibilidad humana, vindicadora del ser, del genuino ser con su carga de visiones, palabras en la forma, pero con alto contenido de silencio. El artilugio queda proscrito. Claro, como toda creatura, la palabra llega con sedimentos que el poeta debe limpiar, pero esta decantación no aparta la revelación primigenia contenida, y por lo tanto no traiciona la certeza interior, que es la verdad. <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">Es en este territorio donde <i>El trasfondo de la sombra</i> (Colección Los Conjurados, 2011) de <b>Jairo Alberto López,</b> nacido en Aranzazu, Caldas, Colombia, en 1964, irrumpe con su itinerario de destellos. Ya en 2005 nos había sorprendido con <i>El grito de los muros</i> (Editorial Domingo Atrasado), y desde entonces asistimos a la feliz comprobación de una voz nueva, que nos confirma la persistencia de la Palabra en una nación fragmentada, hecha de violencia, banalidades y retazos, en un tiempo casi detenido, inerte, como el poeta advierte en el poema “<i>Puente”:</i> <i>“Tiempo congelado del río. / Señal de nuestros vacíos / ante el fugitivo horario del alba. / Puerto para migración de crepúsculos. / Evocas a mis suicidas / y precipitas / el último de los sueños.”</i><o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">En <i>El grito de los muros,</i> el poeta Jairo Alberto López traza su derrotero por la palabra oscura, ávida de luz, que da cuenta de su sensibilidad, de su obsesión por el alba, en donde los colores transparentan la noche e inauguran el esplendor de la vigilia, lejos del agujero negro que le asedia: “<i>Veo que mi soledad posee su escondite, / un hoyo negro en el infinito tal vez. / Posiblemente todavía me torture / con la primera aparición de la luz.” </i>(Lobreguez). Y, es éste último verso el puente que cruza <i>el río congelado</i> de la vida para dar continuidad al símbolo en la noche infinita de su poética, en el segundo libro, <i>El Trasfondo de la sombra.</i> Aún la sombra le persigue y le perseguirá, y de ello somos beneficiarios sus lectores, secta invisible que le sigue para beber de las tinieblas el licor de su brebaje.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">No en vano el poeta López arranca este nuevo libro, que no es nuevo propiamente, sino la perplejidad de su devenir oscuro, con este verso: “<i>Camino con la duda que los actos producen.” </i> El poeta sabe que la incertidumbre es puerta de un universo a otro, de un sueño a otro, que al final es el mismo. Si bien esta circularidad conduce a ninguna parte en términos metafísicos, en el lugar de la poética sí genera un movimiento que se traduce en el crecimiento de la propuesta estética: <i>“¿Quién anda ahí? / –pregunto a la oscuridad–. / Nadie responde. / Cautelosamente / mi sombra se ausenta.” </i>(La desnudez de la costumbre).<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">Si la sombra se aleja para regresar una y otra vez, también es cierto que hay un fluir cercano que el poeta contempla extasiado como para musitar estos versos estremecidos: “<i>Un río transita frente a mi ventana. /</i> (…) <i>Nada veo después de esta imagen. / Soy yo tras mi sospecha.” </i>(Sueño). Las preguntas que a la vez invocan, como una plegaria, el advenimiento de la luz, desde la profunda interioridad existencial que es, repito, constante en la breve pero esencial obra de López, concurren al acierto de su visión, o si se prefiere de su sospecha iluminada, elemento significativo en toda propuesta estética, aquí y en cualquier lugar, es decir, que le confiere universalidad: <i>“¿Hacia dónde voy con este cuerpo y su evocación? / (…) ¿Cómo reconstruir la memoria / que nos devuelva al primer nacimiento?<o:p></o:p></i></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">Poeta que se respete indaga su génesis. Esta mirada interior hace parte de su condición mística. La videncia que le es propia al artista se plantea en la certidumbre de su propósito revelador, acto de creación, y para ello se vale del candil, lámpara ancestral que encuentra luz entre la sombra más propicia, hallazgo o comunión necesaria en el esquivo silencio de la noche: <i>“Ha empezado a desnudarme / la lámpara con la que busco mi orilla. / Sufro los días interminables.” </i> (Oquedad). Y en el poema Candil: “<i>En la casa / (…) ¿El laberinto que conduce hacia sus cuartos / conocerá el final de mis pasos? / (…) Allí mi cuerpo es lámpara: / refleja lo que contiene; / transforma mi alma para danzar / en la plenitud de los reencuentros.”</i><o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">Como en la alegoría de Platón, <i>El trasfondo de la sombra</i> puede ser una caverna en donde se proyecta, distorsionado (toda proyección es irreal) el tránsito del mundo externo <i>(Entonces no hay duda –dije yo– de que los tales no tendrán por real ninguna otra cosa más que las sombras de los objetos fabricados...)</i> Aunque Platón lo expulsara de su República, aquí el poeta, como el filósofo, es el liberado que trae o lleva noticias de la luz desatadora de las cadenas de sus compañeros, pero nadie le cree, sólo su angustia: <i>“Navego, pero una amarga ola / vive en mí como sombra maldita.”</i> Así, el reencuentro de la libertad hace una pausa de siglos en el instante de la eternidad, se <i>congela</i> en el dolor de la ausencia, y entretanto la sombra prosigue su reinado: <i>“La herida que cicatriza / se nutre con la herida que se inaugura.” <o:p></o:p></i></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">Con <i>El trasfondo de la sombra,</i> en una bella edición ilustrada por el mismo autor, prologado por la poeta, narradora, ensayista y gestora cultural, Amparo Osorio, la obra de Jairo Alberto López, incluido en la reciente antología preparada por el Profesor Fabio Jurado Valencia, <i>Poesía colombiana 1931-2011</i> (Colección Los Conjurados), alcanza un nivel de madurez entre las más recientes voces, y le sitúa dentro de la tendencia contemporánea en nuestro país, que hace de la poesía un conjuro contra la dictadura de la sinrazón: <i>“Aprende a concebir lo imperceptible. Despoja de su máscara a la muerte.” </i>(Poeta).<o:p></o:p></span></div>Cuento Brevehttp://www.blogger.com/profile/17416225798014691021noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-8536387346703265477.post-90593511398323397542011-07-03T14:07:00.000-07:002012-05-28T14:46:03.449-07:00Cartas de los Lectores No. 217<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><b><span style="color: #c00000; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">SOBRE ELUARD.</span></b><span style="color: #c00000; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;"> </span><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">Queridos Confabulados: Quiero agradecer a <b>Carlos Fajardo</b> su prodigiosa remembranza de Paul Eluard, mi poeta del alma. Saludos afectuosos de <b><i><span style="color: #c00000;">Maruja Vieira.</span></i></b><o:p></o:p></span></div><div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><i><span style="color: #c00000; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">* * *</span></i><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;"><o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><b><span style="color: #c00000; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">RECOMENDACIÓN.</span></b><span style="color: #c00000; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;"> </span><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">Confabulados: algunas de las versiones del arte erótico que vienen presentando se pasan de tono. Sobre todo la última entrega de Courbet. No olviden que ese periódico también es leído por nuestros niños y adolescentes. <b><i><span style="color: #c00000;">Sylvia Jaramillo Montealegre.</span></i></b><span style="color: #c00000;"> <i>Educadora humanidades, INEM.<o:p></o:p></i></span></span></div><div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><i><span style="color: #c00000; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">* * *<o:p></o:p></span></i></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><b><span style="color: #c00000; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">SE LE FUERON LAS LUCES A SANTOS.</span></b><span style="color: #c00000; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;"> </span><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">Qué vergüenza que el presidente diga que hay que pedir perdón a Belisario Betancur y perdón al ejército colombiano, por la masacre que conspiradamente provocaron en el Palacio de Justicia con el nefasto resultado de muertos y desaparecidos. Creo que en este episodio se le fueron las luces a Santos. <b><i><span style="color: #c00000;">Martín Rocha Sala <o:p></o:p></span></i></b></span></div><div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center; text-indent: 14.2pt;"><i><span style="color: #c00000; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">* * *</span></i><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;"><o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><b><span style="color: #c00000; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">LA JUSTICIA COJEA PERO LLEGA.</span></b><span style="color: #c00000; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;"> </span><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">Siempre escuchamos este tipo de frases comunes, pero una grata comprobación de este decir popular es la sentencia aplicada por una juez de Bogotá contra Plazas Vega, el coronel que comandó el holocausto del Palacio de Justicia y que apenas hoy, 25 años después de tan crueles episodios, apenas si comienza a dar sus verdaderos resultados. Bien por la justicia y la democracia colombianas que esperamos ver algún día restablecidas en nuestro país. Esperamos que pronto le llegue también el turno al señor Uribe. <b><i><span style="color: #c00000;">Juan Gabriel Báez <o:p></o:p></span></i></b></span></div><div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><i><span style="color: #c00000; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">* * *</span></i><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;"><o:p></o:p></span></div><div style="border-bottom: solid windowtext 1.0pt; border: none; mso-border-bottom-alt: solid windowtext .75pt; mso-element: para-border-div; padding: 0cm 0cm 1.0pt 0cm;"> <div class="MsoNormal" style="border: none; mso-border-bottom-alt: solid windowtext .75pt; mso-padding-alt: 0cm 0cm 1.0pt 0cm; padding: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><b><span style="color: #c00000; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">MARAVILLOSA IDEA.</span></b><span style="color: #c00000; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;"> </span><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">Apreciados confabulados: como artista plástico brasileño estoy admirado y emocionado con las obras de arte universal que vienen presentando y con la recreación de las mismas por parte de los más importante artistas colombianos. ¿Yo podría, pregunto, copiar esta idea de ustedes para hacer algo parecido en mi país? <b><i><span style="color: #c00000;">Geraldo Dos Caneiro<o:p></o:p></span></i></b></span></div><div class="MsoNormal" style="border: none; mso-border-bottom-alt: solid windowtext .75pt; mso-padding-alt: 0cm 0cm 1.0pt 0cm; padding: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><br /></div><div class="MsoNormal" style="border: none; mso-border-bottom-alt: solid windowtext .75pt; mso-padding-alt: 0cm 0cm 1.0pt 0cm; padding: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><b><i><span style="color: #c00000; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">Respuesta: </span></i></b><i><span style="color: #c00000; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">Por supuesto<b>, </b>la poesía será obra de todos los hombres, como lo soñó Lautréamont. Adelante con el plagio y mucha suerte.</span></i><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;"><o:p></o:p></span></div></div>Cuento Brevehttp://www.blogger.com/profile/17416225798014691021noreply@blogger.com